SPANISH SPLENDOR

Pene

2010-10-24T13:17:00.000-07:00

Nuestra joven protagonista recordó aquella noche en Dubai. Rascacielos infinitos, playas paradisíacas, excesivas tarifas propias de una ciudad para ricos, esplendor allá donde mires. Apagó el ordenador, con el teclado castigado tras una larga tarde de trabajo y se acercó a la ventana para contemplar las durezas de un paisaje poco alentador y nada similar al antes citado mientras acariciaba a su snauzer Ficus, que aquella tarde estaba un tanto parco en ladridos: edificios viejos, grises, calles solitarias, farmacias atestadas de yonkis...llegó a la conclusión de lo erróneo de su cambio.

Eric Clapton/Tears in heaven

2009-11-24T14:14:00.001-08:00

2009-11-24T14:12:00.001-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=AscPOozwYA8

¿?

2009-11-08T10:10:00.000-08:00

De la ópera, directamente al jacuzzi. Tocado por la inspiración. El deseo de plasmar en papel regueros de tinta sin demasiado significado. Escribir por escribir. Sin necesidad de explicar. Por primera vez había hecho caso al horóscopo. Le quedaba poco para terminar de escribir lo que tantas veces intentó y nunca supo cómo. Paquetes de tabaco, una cinta VHS de "furia de titanes" y algunos vasos vacíos adornaban su mesa. Sus 90 kilopondios empezaron a desperezarse y a emerger del fondo de su nido particular. Era el comienzo del fin. Y era feliz.

Let Your Soul Be Your Pilot

2009-08-22T13:07:00.000-07:00

Let your soul be your pilot
Let your soul guide you
He'll guide you well

When you're down and they're counting
When your secrets all found out
When your troubles take to mounting
When the map you have leads you to doubt
When there's no information
And the compass turns to nowhere that you know well

Let your soul be your pilot
Let your soul guide you
He'll guide you well

When the doctors failed to heal you
When no medicine chest can make you well
When no counsel leads to comfort
When there are no more lies they can tell
No more useless information
And the compass spins
The compass spins between heaven and hell

Let your soul be your pilot
Let your soul guide you
He'll guide you well

And your eyes turn towards the window pane
To the lights upon the hill
The distance seems so strange to you now
And the dark room seems so still

Let your pain be my sorrow
Let your tears be my tears too
Let your courage be my model
That the north you find will be true
When there's no information
And the compass turns to nowhere that you know well

Let your soul be your pilot
Let your soul guide you
Let your soul guide you
Let your soul guide you upon your way...

Let your soul be your pilot (Sting)

2009-08-10T15:20:00.000-07:00

And you lost sight on me
Whilst the wind it blows so, cold wind
As if I disappeared
To thin, breathless air,
Drinking, bittersweet
And sometimes it seems
That you lost sight on me

And don't lead me on
And don't break my heart
You know it's breakable
You know it's sweet

And what shall I do
When it finally crumbles away
Pick up all these years
That I seen myself throw away
To where I know it will be safe
From all your broke
All your broken hearts

Micah P. Hinson & The gospel of progress

Let the right one in

2009-06-22T04:29:00.001-07:00

Nunca se había dejado llevar por los estereotipos. Muchas veces le habían dicho que era un tipo raro, pero ya estaba acostumbrado a vivir así y no daba demasiada importancia a las rarezas de aquella chica que acababa de conocer. Ahora ella se había ido lejos y él se conformaba con el mundano placer que le daba el calor del agua de la piscina cuando realizaba ese tonto conteneo con sus piernas.

Aquello había empezado como un encuentro casual, marcado por un infantil juego de desdenes. Y ahora, sin darse cuenta, la estaba idolatrando, en el fondo de una piscina. Una mano cruel y visionaria le había ayudado a ver las cosas claras. El frescor de las burbujas deslizándose por su espalda no compensaba su imperdonable falta de valentía, y por eso, estaba donde se merecía. Rodeado de nada, víctima de una mano tendida, esta vez, no para invitarle a caminar a su lado, sino para acabar con él. Víctima de sí mismo. Quizás él no era uno de ellos y merecía estar donde estaba. Quizás ése era su sitio. En el fondo. Oculto de la vista de los demás. Sin molestar.

Sabía que se hundiría en pocos segundos y lo único en que podía pensar era en todo aquello que pudo haber tenido y de que decidió prescindir sin darse cuenta. Recordaba la frase de Platón de que "nadie puede envidiar aquello que no conoce". No estaba de acuerdo. Envidiaba aquello que tuvo tan cerca y no supo tener. Es muy cruel. Lo más crudo de matar a alguien no es quitarle todo lo que tiene, sino aquello que puede llegar a tener. Matar sus sueños. No podía creer que todo aquello moriría en el olvido. Maldecía la incorporeidad de los sentimientos. Se hundirían con él por no haber sabido plasmarlos. Harto de que la gente le vendiese la moto con eso de que tenía toda una vida por delante. Cuando empezaba a fijar las plantas de su nueva vida, ésta le daba la espalda.

Desde arriba

2009-06-16T15:14:00.000-07:00

En pocos días, Don A ha pasado de Madrid a Vigo, del estrés de pensar que podría tener alguna enfermedad importante a la tranquilidad de recuperar su vista y poder disfrutar de ella. De la desesperación de no encontrar trabajo a encontrar uno. Aquél había sido uno de esos pocos momentos, fútiles par muchos, vitales para él, que se llevaría a la tumba. Porque en momentos así uno descubre de qué pasta están hechas algunas personas. Los tornas habían cambiado y uno de sus dos grandes objetivos para ese verano ya se había cumplido. Lo que no mata debería hacernos más fuertes. Ha merecido la pena.

El luchador...

2009-06-08T08:31:00.001-07:00

A pocas horas del viaje. La sola compañía de la música que tímidamente salía del fonógrafo. Sin prisa por irse a cama. En parte se alegraba por salir de esa su isla particular. A muchos no les gustan las despedidas, pero a él sí. No sabía por qué. Por eso de tener algo que recordar, suponía. Echaba en falta también alguna llamada, pero quizás ése nunca fue su sitio y era mejor irse. Sabía, o quería creer, que en 24 horas dejaría de pensar en esas cosas. No dejaba de pensar en aquella frase de la película, cuando el hombre aconsejaba que a veces es mejor vivir en la ignorancia que descubrir la verdad, o mejor huir que adentrarse en lo desconocido. Algo así, no recordaba bien. Luego también recordó la cara de desaprobación del demacrado anciano tras oír la frase. Entonces, él se sonrió de medio lado, con la mirada perdida, ilusionado por la posibilidad de vivir un sueño y preocupado por la posibilidad de perder a un amigo. Se entretuvo con las últimas gotas del hoy insípido zumo de tomate con que todas las noches cerraba los días. Hacía muchos días que no disfrutaba de una comida y pocas horas que sí lo hacía de una bebida. Lo sé, es vergonzoso.

Luces de Bohemia

2009-05-26T16:48:00.000-07:00

Otra noche más en el café teatro más suntuoso de la gran ciudad. La vieja Lucy servía las pocas copas que le pedía la ya demacrada clientela. A esas horas la turba universitaria ya había abandonado el local, en busca de ambientes más alegres. Los que quedaban eran, en su mayoría, hombres de mediana y no tan mediana edad que suspiraban por Dios sabe qué cuitas. Daba la impresión de que la luz era cada vez más tenue. o quizás sólo era mi impresión, porque empezaba a parecerme que los cristales de mis lentes se volvían desenfocados. Quizás sería el cansancio, tras la larga jornada de ocio, tal vez, esos largos brazos de humo que danzaban delante de mis narices, por culpa del cigarro de aquel poeta cuya musa parecía ser la nicotina. Es probable que también tuvieran algo que ver los últimos dos dedos de moscatel ingeridos. Totalmente innecesarios. Me sentía cómodo en aquel lugar, exactamente en esa mesa vacía, escondida en la sombra de una esquina, desde donde mi vista abarcaba el ochenta por ciento del local. El veinte restante era de sobra por mí conocido. Mi purgatorio particular, donde mis noches más canallas acababan antes de recuperar el alma perdida. Seguro que, sin darme cuenta, sonrío. ¿Por qué? Por ese extraño placer que da el sobrevivir una y otra vez después de tocar fondo, o de casi tocarlo, porque quizás cuando lo toque, me guste su tacto y me quede allí anclado, esperando el rescate de alguna sirena. Sí, imaginación no me faltaba y tiempo para entrenarla, tampoco, a Dios gracias, o por desgracia, depende del tipo de vida que cada uno desee, depende de tantas cosas. Digresiones y más digresiones en silencio, porque con el tiempo he aprendido a hablar conmigo mismo, en silencio, sin molestar a nadie. Sonriendo de nuevo por ser yo el único papel en que mis pensamientos se plasman, con la torpe pluma de mi desidia, que dibuja, ora con denuedo, ora con parsimonia, las caricaturas que cada noche se pasean por este para unos patético, para otros, poético café. Sólo depende de cuántas gotas de moscatel encienden en ti la llama de la imaginación, clavo ardiendo al que tantos nos agarramos por estas tierras. A mi izquierda, la barra. Lucy pasando el paño por una barra semivacía, orgía, horas antes, de tintineos de copas, canciones populares de simpáticos beodos, testigo de festejos, risas, lágrimas, peleas, reencuentros, cortejos, muescas y más muescas que Lucy repasa con sus agrietadas manos, que me indican ahora algo que no alcanzo a observar, pues parece que ocurre en ese veinte por ciento de la sala que mi posición actual no me permite ver. Ruido de tacones, tímidos ecos de una voz lejana que, a pesar de no reconocer, me resulta familiar. A pesar de la poca sobriedad que ahora me representa, no tardo en descubrir a nuestra protagonista, a pesar de nunca haber sabido su nombre. De hecho, nunca me había atrevido a hablar con ella. Y no era por su falta de atractivo, sino, al contrario, era una de esas pocas personas rodeadas por un halo de misterio y firmeza tal que provocan en uno una mezcla de respeto y miedo. Un metro setenta de elegancia en negro y rojo tafetán. Chapeau. Había olvidado ya que todas las noches venía aproximadamente a esa hora y con la única persona con la que hablaba era con Lucy, y casi siempre salían las mismas palabras de su boca. Ya se me habían quedado perfectamente grabadas en la memoria las palabras "Chateau Mouton". Me encantaba. Sin darme cuenta yo mismo pronunciaba esas palabras, intentando imitar la gravedad con que ella lo hacía, pero sin la mitad de su clase, como era de esperar. Pagaría el poco dinero que me queda para saber que es lo que llevaba a una mujer de su, indudablemente alta clase social, a aplastarse en esa demacrada silla, en la única mesa del más lúgubre antro del barrio. Eso sí, un antro que una vez fue grande, cuna de los más grandes, lejos del hastío de ahora, cuando el humo era música y el silencio nunca figuraba en la carta. Quizás eso es lo que la atraía. Porque se sentía a gusto. Si ella fuese un café, seguramente sería este. Antes palacio, ahora fabela. Antes marquesa, ahora meretriz. Me río sólo ridiculizándome por lo precipitado y cruel, no cruel, sino fantasioso de mis conjeturas. Pero cada uno se fabrica el mundo que puede, el castillo donde más plácidamente descansará cada noche, lejos de la incesante algarabía silenciosa de esta Némesis diaria. Miro a mi derecha y no veo figuras humanas, sino despojos de algo que fue alguien algún día. Sólo humo, brasas de vidas consumidas y que pretenden ser atizadas a golpe de moscatel. Yo sigo en la sombra. Sin molestar. Sin más luces que las de mi exigua lucidez y las de las verdes lámparas que dibujan siluetas sobre las mesas circulares, que parecen moverse por momentos, emulando las loadas coreografías de antaño. Años de luces, colores y música. Quién nos diría que retrocederíamos al mudo y al blanco y negro. Me voy quedando dormido. Mejor. Así es como mejor pienso, como cuando me despierto por la mañana. Con la sola luz que se cuela por las persianas, escapando del día y me permite ver en blanco y negro, con el negro manto de fondo. Como ahora. En blanco y negro, sin distorsiones cromáticas que me engañen, sin rojos que me exciten, con pocos verdes que me inspiren, ni azules que me refresquen. En blanco y negro. Lucy me hace un gesto y yo respondo con una mueca de desilusión por ser estas horas las últimas en mi cementerio particular donde yacen amistosamente gerifaltes de antaño y mindundis de siempre. Sólo quedamos ella y yo. Me levanto y cojo un vaso de otra mesa y dirijo el brindis hacia Lucy, quien me mira con más pena que gracia. Otra noche en vela. Otra noche en vano. Otro litro en vena. Otra alma en vilo y otra copa de vino. Eso sí, de vino del bueno. Intento sacar pecho y fingir un paso altanero y orgulloso. Ebrio, soy incapaz de destinguir las líneas de las curvas. Enfilo. Mirada de soslayo. Sigo a Lucy, quien asustada, acude a la mesa de la diva. Decelero mi paso. Lucy se agacha para atenderla. La mujer, con la ternura de una niña, entre titubeos, pregunta: "Perdone, quería preguntarle si puedo ser su amiga". No recordaba a Lucy tan triste y, a la vez tan aliviada. Supongo que alguien que se pasa media vida limpiando basura y dándole de beber, no se espera estas cosas. Qué digo. Ya tampoco me lo esperaría. Es extraño. Lejos de conmoverme, me entran ganas de vomitar. No es el final que esperaba, cierto. Los hay mejores. Quizás debería simplemente sonreír, dar la espalda y marcharme. Quién sabe, quizás sea mi alma, que conmovida por la situación, quiere escapar de mi cuerpo, sombra de lo que pude haber sido, y yacer con las marionetas de un espectáculo mucho más vital que el que yo puedo ofrecerle. ¿Será esta su redención? Si es así, brindo por ello, si no, brindo por mí.

State of Play

2009-05-25T15:33:00.000-07:00

The inquiry had been paralyzed because it looked like they finally put two and two together. It was 3 AM and almost everyone had left the firm. Only the heavyweights were waiting for his article. And, of course, she also was there. What he didn´t expect was the spontaneous event. The flashback suddenly came to his mind. Far-away look. His hands stopped dancing on the keyboard. His boss looked at him, expecting something wrong. He stood up and started runnig to the house of his best friend at the University. He couldn´t believe he was involved in that shit. He couldn´t believe that once, they were inseperable. Now, he could realize the reason of his unusual sympathy. Sympathy after five years being the most unpleasant guy. The reason was as easy as raw: if you want to win the confidence of an important journalist, you must pretend you are reliable. His heart betrayed him. "How coulndt I notice the change?"- he thought. " "Is it a question of blindness? Blind friendship, perhaps?" He stopped under the storm and, looked behind him, up and down and thought... "Perhaps, Im reponsible of everything. After all, I let him come to me. Next time ill know which doors must be kept closed". He turned back and went home slowly. What´s the rush?

2009-05-18T06:58:00.000-07:00

Aquella tarde el hospital estaba bastante tranquilo, lejos del drama de la noche anterior, hasta que llegó una chica de aspecto frágil cojeando levemente. Lou no pudo evitar esbozar una tímida sonrisa, tras comprobar la poca gravedad del asunto. La chica, con un curioso atuendo de bandolero, se apoyó en el hombro de Lou para luego sentarse sobre una camilla. Lou colgó el sombrero vaquero de la chica en el perchero. Se puso sus lentes para observar detenidamente el tobillo de la original paciente, pues sin ellas no veía tres en un burro. No parecía nada grave. Le preguntó qué hacía disfrazada así un domingo de mayo, tapándose la boca para ocultar torpemente la risa tonta que le entró desde que la vio entra por la puerta. Ella, mientras se secaba los ojos, tiznados de negro, le explicó, con absoluta inocencia, que se había caído de un columpio. Él volvió a reír y le preguntó cuántos años tenía. Ella sonrió entre sollozos. Segundos después le espetó que ya no sabía qué hacer para que se fijara en ella, mientras se quitaba el antifaz.

2009-05-10T15:32:00.000-07:00

"Caballeros, voy a contarles un secreto", comenzó su alocución. "Hace apenas dos meses, me consideraba el hombre más infeliz del planeta. Miraba a mi alrededor y no encontraba motivos para albergar esperanzas. Las imágenes que provocaban risa ya distaban demasiado en el tiempo y comenzaban a representarse un tanto difusas. He pasado demasiado tiempo sin reírme, víctima de la mala fortuna, y tras superar ese etapa de agobio existencial sin ver mejorar mi estado, acabé acomodándome en una ataraxia insana que ha hecho de mí un cerdo autómata que nada sentía ni padecía. Nunca he creído en esas bobadas de la ley de la atracción. Siempre consideré esas teorías delirios fanfarrones de nuestro inquieto y aburrido pueblo socialista. Pero he de reconocer algo. Creo en el equilibrio. Y sé que a veces compensa pasar 10 años de tortura para disfrutar de un pequeño triunfo. Porque ese día puede durar mucho más tiempo en nuestro recuerdo. Y ese recuerdo no necesita ser representado por una simple imagen. Asi, la semana pasada, calmé el tedio de mi inexistencia, repasando las fotos de mi juventud. Es curioso cómo una ilusión puede representar tan fielmente una realidad pasada. Cómo un insignificante instante puede significar tanto para alguien. Cerré con fuerza los dos ojos a la vez para retener la imagen antes de apagar la luz. Una vez a oscuras, parpadeé repetidas veces, conservando aún pequeños detalles lumínicos del aquel feliz momento. Mi memoria hizo el resto. Como les dije, creo, desgraciadamente, en el equilibrio, el yin y el yan. Es necesario que unos sufran para que otros se diviertan. Todavía no comprendo del todo por qué, pero así parece ser, por muy injusto que me parezca. Al término de mi ejercicio foto-mental salí, como todos los días, a dar un paseo. Salí en busca de nada, todavía con la estúpida sonrisa pintada en la cara por el magnífico pincel de mi benévola memoria. Fue entonces cuando sentí aquello por vez primera en mis 10 años de penitencia. Fue un breve instante. No acostumbraba a salir de casa con una tonta sonrisa en mi cara. Mucho menos me esperaba que alguien más se contagiese del perfume de aquélla y sintiese curiosidad por su origen. Quién sabe, a veces la vida te brinda una segunda oportunidad. Sólo puedo decirles que mi larga espera ha merecido la pena y que desde entonces me río solo muy frecuentemente, no me incomodan los silencios, de hecho, muchas veces me mueven a risa, por lo ridículo de la sensación. Escucho y veo cosas que antes no percibía, no me inquieta la soledad, ni necesito luz para dormir. Incluso, a veces, no salgo solo a pasear.

Todo es para bien

2009-05-06T15:35:00.001-07:00

Lou recordaba las grandes tardes del pasado. Por un lado, superficies verdes, aguas transparentes, inocencia ahora perdida (entonces ignorada, aunque disfrutada), noches sin mentiras, sonrisas sinceras, decir todo lo que te pasa por la cabeza, correo ordinario, deporte, dibujos animados, videoconsolas, la primera chica, los primeros indicios de bello facial, las primeras diotrías, el mar, las pozas, pescar en familia, la Familia, algunos que ya no están, carcajadas, tonteos, amagos de peleas, televisión en blanco y negro, bocadillos de nocilla para todos, fiestas con mediasnoches y fanta, cantar sin pasar vergüenza, no preocuparse por el futuro, no preocuparse por ser responsable, hacer planes, ver factibles los sueños, pensar qué ser de mayor, juegar a lanzar ondas vitales, tratar a las chicas como si fueran chicos, no saber cómo tratarlas, gritar, recibir cachetes, bofetadas (pocas y justificadas), risas sin motivo, abrazos y besos sin vergüenza, balonazos, caídas que no duelen, descuido, rechazo a la imagen, valores, amistad, lealtad. También podría recordar algunas cosas malas, pero aunque esas cosas seguramente le habrían marcado profunda y definitivamente, tenía gran facilidad para olvidarse, o por lo menos, para no pensar mucho en ellas y quizás haberlas sustituido por otras que sí le servían para sentirse bien, tal vez porque le ayudaban a conciliar el sueño y convencerse a si mismo de que lo que una vez le llenó de ganas vivir podría volver a ocurrir y que no había motivo para no creer en ello. El mundo es muy grande y el ser humano más. Unas veces la rueda está arriba y otras abajo. La única incógnita es a qué velocidad se mueve la rueda y cuánto tardaría en dar media vuelta más. Una cosa tenía clara, tenía que poner algo de su parte. Y cuando volviese a ver una luz, no debía apartar la mirada por el miedo a ser cegado, sino que debería arriesgarse a quedarse ciego, ya que a veces se ve mejor así. A veces, en la soledad de su escritorio y con su máquina de escribir como única compañía recordaba con melancolía aquellos no tan maravillosos años, que, curiosamente casi coincidían con sus mejores y lejanas edades. Bajaba la cabeza, sentía un ligero vacío, un agridulce dolor y luego se sonreía pensando que quizás gracias a todo eso él era quien es. Luego se preguntaba si es mejor ahora que antes, si mereció la pena. Por supuesto que no. Pero qué demonios. Shit happens, y si happens, por algo será, o quizás por nada, y si esto así fuere, entonces no merecía la pena pensar en ello. Y así se pasaban las horas baldías hasta que algo importante le pasaba, algo en lo que ocupar su tiempo y no perderlo aporreando las teclas de su vieja amiga que ya pedía a gritos una merecida jubilación. Se rascó la barba, se tumbó en el sofá y curiosiamente se sentía bien. Sabía que el equilibrio es necesario y justo. Tenía que sufrir para luego divertirse. El problema es que cuando se divertía no se solía preparar para cuando los malos tiempos viniesen. No. Uno no piensa en eso. Simplemente disfruta del tiempo ganado. Se preguntaba hasta qué punto uno es víctima de sus obras y hasta qué punto puede forjarse un futuro, edificar una vida hecha a su medida. Cuánto había de aleatorio y cuánto de consecuente en nuestras obras. Se preguntaba tanto y tan pocas respuestas obtenía que enseguida se quedaba dormido. Además, sabía perfectamente que al día siguiente no recordaría nada de esas vagas reflexiones que a nada llevaban. Sabía que había algo que era fundamental y que le permitía conciliar el sueño perfectamente los días que el llamaba "afortunados". Había dado con su particular Diosa Fortuna y se alegraba por ello. Sin darse cuenta se había rodeado de gente que le insuflaba de aquello de lo que precisamente últimamente andaba un tanto escaso. Empezaba a valorar lo importante que es rodearse de gente mejor que uno mismo. Quién sabe, quizás él, sin darse cuenta, también estaba ayudando a alguien a conciliar mejor el sueño. Buenas noches.

You´ll never walk alone

2009-05-05T14:37:00.000-07:00

Recordaba aquel viaje perfectamente a pesar de no haber gozado nunca de una memoria privilegiada. Pero es que dicen que uno recuerda aquello que realmente le marca y elimina involuntariamente todo aquello que no le punza. Dicen también que uno viaja en busca de algo y vuelve para encontrarlo. No estaba de acuerdo con eso, porque conocía casos de gente que o bien ha viajado para no volver y quien también ha vuelto tras encontrar lo que quería para volver a vivir en su lugar de origen. Quizás él haya sido uno de esos. Había oído comentar tantas veces que hay que aprovechar la juventud porque es la mejor edad, que se había olvidado completamente de que todavía era joven y fuerte y que algunos valores como la ilusión, la esperanza y otros tantos no sólo no cesan con los años, sino que se hacen a menudo más fuertes e indispensables cuanto más viejos nos hacemos. De aquel viaje curiosamente no podía contar nada. Se había pasado casi todo el tiempo en el hotel, aquejado de sus habituales problemas estomacales. Además, aquella comida, para él excesivamente picante, le había sentado como una maldita bomba. Para más inri, el tiempo era pésimo y no podría disfrutar de aquellas tan alabadas playas de las que tanto le había hablado su hermano. Es cierto que no podía contar mucho a la vuelta. Ni siquiera pudo hacer fotos, pues la desesperación de haber perdido el equipaje en el taxi le había disuadido de comprar una de esas camaruchas de usar y tirar que vendían en los quioscos. Empezaba a cansarse de la gente. Sentía que todos le miraban y de una forma agradable, sino más bien todo lo contrario, hasta llegar a apartarse como si fuera un apestoso que quisiera contagiarles alguna enfermedad. Ahora, tras el largo viaje, sentado sobre su cama, aún sin hacer, miraba por la ventana y recordaba el único momento que había conseguido rescatar. Se preguntaba si lo había soñado a lo largo de alguna de las cabezadas involuntarias que dio durante el trayecto o en la Odisea que supuso intentar conciliar el sueño en el hotel. El hecho es que recordaba con curiosa nitidez aquella imagen en que una niña muda le cogió de la mano, poco antes de irse al aeropuerto y le llevó calle arriba correteando entre la turba. La niña sonreía ilusionada y le miraba con curiosidad. Supuso que sus rasgos faciales distaban bastante de los habituales en aquel país y eso llamaba su atención. Doblaron la esquina y la niña deceleró el ritmo y le acompañó hasta un descampado. A medida que iban caminando, a él le daba la impresión de que esa niña se iba haciendo mayor. El camino era largo y quizás llevando más tiempo del que se imaginaba con ella. Lo curioso es que un ningún momento había intentado ninguno intercambiar palabra alguna, por lo que todavía no conocía su voz. Era una de esas niñas con una cara muy graciosa, que al regalar una amplia sonrisa, son ojos oscuros menguaban hasta casi desaparecer. Eso le hacía sonreír a Lou. Sin quererlo, le reconfortaba. Poco a poco, el ruido iba desapareciendo hasta reducirse tan solo al suave ulular del viento que mesaba el lacio, largo y oscuro cabello de la muchacha. Se respiraba paz a cada paso. Su mano derecha, asida por ella, la izquierda extendida sin saber por qué se balanceaba casi con gusto. No sabía cuánto tiempo llevaba así cuando parecía que el camino llegaba a su fin, al morir en un precipicio. Aun así, la niña no deceleraba su ritmo. Ya en el borde, él estaba asustado y se asomó para observar las vistas. Reculó temerosamente tras no ver el fondo ni qué había al otro lado, pues la niebla no le dejaba ver. Sin entender bien cómo, la niña ya no era tal, sino una chica de su edad. Pero ahora era él quien había menguado y se veía como un niño, con el miedo lógico a caminar solo. Ella le sonrió como diciendo que no hay nada que temer y tiró de él hacia adelante. Él tuvo miedo y se soltó, dejándola caer al vacío a pesar de tener la impresión de que, por muy raro que pareciera, quizás podría seguir caminando aunque no hubiese camino.

Feliz Ano Nuevo

2009-05-03T07:37:00.000-07:00

Era, sin duda, el reto más importante de su vida. Lo más curioso es que los remordimientos no le invadían a pesar de tener a todo el Opus escandalizado por la genial idea que entonces tuvo de abrir aquella botella de tequila en su solitario cuartucho apenas dos horas antes de oficiar su primer bautizo. Aquel brebaje, y apenas dos tostadas untadas de su inseparable tarro de Nutella fueron el único alimento que ingirió esa tarde. El, posiblemente, hombre más serio de Albacete, se convirtió, en cuestión de horas, en el sacerdote más cachondo del pueblo. Habitualmente parco en palabras, comenzó a saludar a sus vecinos con cierta altanería y generosas gotas de megalomanía exacerbada, lanzando las redes de su simpatía a diestro y siniestro por los alrededores de la Iglesia. Los asistentes a la Eucaristía fueron testigos perplejos de la fluencia de barbaridades que nuestro hombre, al final de aquélla, soltó por su desvergonzada boca. Completamente hundido y con unas braguitas azules a modo de birrete, Lucas se despertó al día siguiente en su catre llevándose una mano a la cabeza y otra a su ano por el dolor sufrido en esta parte de su cuerpo. Su dolor sería infinitamente mayor cuando leyó el resguardo de su aportación de 2.000 euros a la Fundación de Sacerdotes Homosexuales de Castilla-La Mancha datada de apenas 7 horas antes. No le placía haber sido chingado por vez primera de aquella forma tan poco digna para un hombre de su alcurnia.

La soledad del corredor de fondo

2009-03-31T07:38:00.000-07:00

1994 ó 1995. Era una tarde primaveral cualquiera. Lucía el Sol en el colegio Apóstol Santiago de Vigo. Pasaban quizás 10 minutos desde que había dado comienzo la clase de educación física. Al señor A no le agradaban demasiado esas clases, pues, el afable anciano que las impartía parecía obsesionado con fabricar corredores de fondo para prolongar el legado de nuestros héroes de Barcelona 92. Para el señor A eran un auténtico suplicio estas clases, pues, a nuestro héroe, lejos de ser el prototipo de maratoniano perfecto, le recorría la espalda un frío aterrador cada vez que se rumoreaba que él y sus compañeros estaban obligados a correr una distancia superior a los 1.500 metros. Eterna odisea, cruel castigo para un joven que no había nacido para correr, sino para cotas más elevadas, como en el futuro, ya anciano, demostraría. Pero no adelantemos acontecimientos. Aquella soleada tarde el señor A se sentía extrañamente optimista. Se veía bien. Acababa de descubrir un curioso ungüento que servía para fijar el pelo a la vez que producía un efecto mojado, vulgarmente conocido como "gomina" que creía, aquí es justo decir que tal vez sólo él así lo creía, le hacía más interesante y sexy. La camiseta, blanca, resplandecía cegando a sus compañeros más populares y atrayendo las miradas de gran parte de las zagalas que con él compartían aquella jornada lúdico-deportiva. Algunos de los más valientes y avezados deportistas de su clase discutían en círculo sobre qué distancia preferían correr aquella tarde. Algunos, los más temerarios, optaban por las temidas distancias magnas: que si 3.000 metros, que si 5.000. Hasta un aterrador 10.000 pareció oír nuestro valiente héroe desde la lontanaza. Un tremendo escalofrío arredró, súbitamente, al joven señor A. Sus compañeros se rieron de él de forma cruel y petulante. ¡Cerdos déspotas! - musitó... Con la mirada perdida, viró hacia la pétrea fuente de la que emanaba la suficente cantidad de agua que le sirvió para recuperar el sentido. Mientras sorbía las últimas gotas, creyó oír un grito que rezaba ¡1.500!. La trémula y entrecortada voz del anciano distaba de parecer reconfortante y le sentó como si alguien gritase "fuego" mientras toda una hilera de soldados apuntaban al poste al que estaba atado o como si una voz le permitiese decir sus últimas palabras antes de ver separaba su cabeza del resto de su cuerpo, víctima del afilado filo de una contundente guillotina. Don A volvió en sí al notar como, todavía quedo, apoyado en la fuente de la que aún caían las últimas gotas de su esperanza, una blanquecina y delicada mano se posaba sobre su hombro. Sorprendido, miró a su derecha y pudo observar una belleza innúmera como jamás había visto en sus cortos pero intensos 16 años de vida. La dama de la que se había prendado desde hacía meses, le preguntó si iba a correr esa tarde. Él, atónito, pues eran las primeras palabras con las que le obsequiaba su amada, tras un largo titubeo, le asestó: "ppp, pues claro, vaya si los correré, sólo son 1.500 metros, a ver si gano esta vez". Ella le deseó mucha suerte mientras le dejaba atrás pasándole levemente la mano por su espalda mientras se dirigía al corro formado por sus amigas. Mientras éstas le comentaban algo, no sin cierta picardía, por lo bajinis, nuestro nuevo superhombre, henchido el pecho palomo regalaba a nuestra ninfa un poderosa mirada de metal a la vez que brindaba su mejor sonrisa ladeada al más puro estilo "Johnny Cash" o "Harry Callahan" mientras a un compañero le pareció el momento oportuno para bajarlo los pantalones. Ella se alejaba mientras él pensaba: "Si se da la vuelta, es que me ama". Así fue. Fueron los únicos segundos de su vida que pasaron a cámara lenta. Tras poner Don A los pantalones en su sitio, Ella se giraba lentamente, a la vez que su lacio cabello escondía una tímida mirada que espiraba un glauco halo sólo superado por la celestial luminosidad de su encandiladora sonrisa. Nadie ya podría pararle. En ningún momento se había parado a pensar que él era un tipo lento y que jamás podría ganar esa carrera. Aquél era su momento y nada ni nadie podría estropearlo.....
Línea de salida. Aproximadamente 20 hombres, listos para competir por un solo puesto, el primero. Miento. 5 ó 6 hombres listos para competir por el primer puesto; 6 hombres en la cola, renuncian a luchar siquiera por el podio con tal de no sufrir, no sudar, y así no tener que pasar por la ducha antes de la clase de matemáticas; 3 hombres vestidos de calle, discuten sobre la fórmula correcta: una dice que es -b +,- la raíz cuadrada de "b" al cuadrado - no sé qué más. Los otros dos, con gafas de pasta, adoleciendo de cierta miopía galopante y con un par de lápices sobresaliendo del bolsillo de su ajada camisa a cuadros, se incorporan en la postrera fila de corredores tras guardar sus respectivas calculadoras. El resto intentan escapar del temido profesor aduciendo torpemente molestias en distintas partes de su cuerpo. Ya sabe/n, querido/s lector/es a qué me refiero con torpemente. Sí. Lo típico. Decir que tienes un esguince en el tobillo derecho mientras cojeas de la otra pierna y cosas por el estilo. Nuestro héroe ya había pasado por villano y antes era uno de estos últimos, antes, claro está, de asir con firmeza el cetro de su viril dignidad. Pocos segundos después, se incorporaban después algunas chicas detrás de los intelectuales antes mencionados. Entre ellas, ELLA. Don A no la vio, pero, a veces, el amor despide un aroma inquieto fácilmente perceptible por aquellos a quienes une. El Rey A se sonríe. Mirada baja. Manos sudorosas. Su corazón habla, susurra, palabras perceptibles pero incomprensibles. No tienen sentido pero cree conocer su significado y su origen. Mira hacia atrás. Jamás olvidará los dos segundos previos a la mirada, sabiendo que sus miradas se cruzarían por vez última antes de reencarnarse en Zeus y lucir con descaro la corona que echaría a sus pies a sus imberbes e ingenuos compañeros que hasta sólo le consideraban uno más. Quizás ni eso. Del momento en que esas miradas se unieron no puedo escribir nada, pues, creo, todavía no se han creado las palabras exactas que puedan describir el paroxismo del momento vivido. Sólo decir que según algunos libros de historia se considera a este momento el comienzo del "Der Neue Romantik" o Nuevo Romanticismo, como dirían ustedes los españoles. El caso es que nuestro admirado maestro del cortejo dejaba atrás largos años de baldías esperanzas amatorias y gozaba ahora de la nueva categoría alcanzada. A falta de disparo, se elevó el brazo de nuestro amigo maestre de la educación que llaman física. Acto seguido, se bajó el brazo. Eso quería decir que la carrera comenzaba. Estaba don A a sólo 4 vueltas del trofeo más laureado. Primeros metros, pecho fuera, rodillas en alto, como había visto a Fermín Cacho un par de años antes. Todo marchaba bien. En primera línea de carrera. A su derecha, don C, excelente atleta, tildado de "hombre perfecto" por algunas féminas y, por qué no decirlo, por unos cuantos varones. A su izquierda, don R, el otrora enfant terrible del colegio, ahora reconvertido en hombre de bien y empecinado en hacer carrera en el mundo del deporte. Don A empezó a tantear la posibilidad de no ganar, dado que jamás había quedado entre los 15 mejores de su clase y, hasta entonces, se conformaba con no ser superado por más de 2 mujeres. Al doblar la curva volvió a ver su anhelada amada. De nuevo, el tiempo parece ir más lento. Cámara lenta. El dócil rostro de la sin par doncella no hace sino insuflarle más fuerza aún, pensando en que ya estaba sólo a 1.200 metros de acurrucarla entre sus brazos, cuando se rinda a los laureles del nuevo campeón. Don C le sonríe con mala intención e intenta, tan socarrona como inútilmente, bajar los ánimos de nuestro admirado Coloso, quien aprovecha para hacer de liebre en el escenario de su renacimiento. 1.000 metros. "Carros de fuego" suena en la cabeza del señor A. "Eye of the tiger" y finalmente unos versos que rezan "tu piel morena sobre la arena". Algo falla, pierde velocidad. No comprende qué ocurre hasta que ve a dos jóvenes de peculiar facha sosteniendo uno de esos llamados "loros" al tiempo que se contonean reproduciendo algo parecido a un baile. Don R le pasa, y don C también. Don A, inasequible al desaliento, lejos de venirse abajo, alarga su zancada y saca fuerzas de flaqueza para igualar a los dos deportistas-modelos. Choca su hombro con el de uno de ellos, en señal de reto. 500 metros. Empieza a faltarle el aire mientras a Don R parece hacerle gracia el cansancio de nuestro incansable amigo. Don A dobla a don D, su fiel amigo con quien tantas veces había compartido, obviamente, en el pasado, la cola de otras tantas carreras. A don D no parece alegrarle el nuevo estado de forma mostrado por don A y le dirige una mirada de desprecio que parecía decir: ve, corre y ve con los tuyos, don Ganadorcillo, que no siempre triunfa el que primero llega. Don A baja la mirada dudando de quién es y de quién quiere ser realmente, pero, de nuevo, se cruza con nuestra dama, a quien mira, durante el tiempo justo, pues quedaba poco para la línea de meta. "Ya tendré tiempo para ella. Toda la vida, espero". A tan solo 300 metros se hallaba el Edén. Recta final. Don A es tercero. Saca fuerzas donde nunca antes había habido. Le sorprende que nadie jalee su nombre, ni siquiera el alumno lesionado, quien, apoyado en sus muletas seguía con sorprendente desdén la carrera. 200 metros. Todavía tercero. Mira atrás. Se acercan corredores. 100 metros. Su distancia preferida. No es que se le diese especialmente bien, pero era la más acorde a su constitución física, a pesar de ser pulverizado por varios de sus colegas en numerosas ocasiones. Adelante muchacho. Ahora o nunca. Ganador o perdedor. Sólo el primero vence. Alentado por su nuevo amor, el joven A se lanza a la conquista del éxito. Llega a la altura de sus compañeros, que parecen sorprendidos de verle de nuevo. 50 metros. Ahí está la meta. El profesor, Alonso de nombre, le mira con una cara de extraña que no sabe don A cómo interpretar, si de estupefacción o de admiración, quizás una mezcla de ambas. Por fin... Ha merecido la pena. Don A alcanza los 1.500 metros exhausto. No es como imaginaba. No sonaban trompetas ni clarines. Sólo la voz del tullido quien le gritó "son los 3.000, faltan 4 vueltas". No podía ser. Se le nubló la vista mientras veía pasar a Don C y Don R, quienes le regalaron su mejor risotada. Alonso asentía,decepcionado, viendo como los pasos de Don A eran cada vez más cortos. Poco a poco le vas pasando sus compañeros, incluido don D, quien le mira con desaprobación a la vez que mueve la cabeza horizontalmente, para luego, animarle a correr a su lado. Minutos después llega nuestro triste amigo a la meta. Tras él, un asmático, dos chicas, un tullido, un señora con una barra de pan bajo el brazo, un anciano que acompañó a su nieto los últimos metros y un fotógrafo. El fotógrafo, quien años más tarde se sabría que era el padre de don C, corría para sacar instantáneas de su heroico hijo, quien años después sería portada de la revista "Emprendedores" y "Gentleman". Nuestro derrotado amigo se acerca, poco convencido a su joven admiradora. Ella, poco sorprendentemente le rehúye con cara de lástima para lanzarse a los brazos de, no puede ser, tierra trágame, de don C. ¡Rayos! Del todo a la nada en 3.000 metros. Su más preciado trofeo había sido arrebatado por su más acérrimo y odiado enemigo. Adiós orgullo, hasta la vista dignidad, qué hay de nuevo, vergüenza. Las únicas mujeres que le acompañarían hasta el vestuario serían Doña Derrota y Doña Humillación. Don A se lleva las manos a la cadera mordiéndose el labio inferior y mirando al cielo mientras niega con la cabeza. Don D es ahora quien le pone la mano en el hombro. Don A le devuelve el gesto y se marchan juntos al vestuario. Don D intenta aliviar la herida con una serie de gracejos que llegan a hacer desternillarse a nuestro otrora héroe. Don A nunca fue un corredor de fondo.

Esta historia está basada en hechos reales.

Cinefilia...

2009-03-17T05:15:00.000-07:00

Invierno de 2008. Madrid. Cines Golem. Un servidor y su imberbe colega se disponen a ver el film "Hace mucho que te quiero". No trataré aquí nada acerca de la película. Sabía que era mi oportunidad. Llevaba años esperando que llegara a la cartelera una película con un título como éste. Además estaba de suerte. Me tomo mi tiempo. Echo un vistazo hacia la taquilla. Dos ventanillas. Dos taquilleras. Lanzo una furtiva mirada a la de la izquierda. Digamos que no me siento atraído. Desplazo la mirada a la de la derecha. Me la devuelve. Disimulo cogiendo unos folletos sobre una película italiana que no me interesa lo más mínimo. Hago que leo dos líneas, vuelvo a levantar la mirada, esta vez paulatinamente y, de nuevo, soy sorprendido, no por la taquillera de la derecha, sino por su compañera de al lado, previamente descartada por mí, la cual me lanza una hiriente mirada jactándose, creo, de cogerme con las manos en la masa. Yo, sagaz, completo el movimiento de mi cabeza con un ladeo hacia la derecha y me llevo la mano izquierda al cuello fingiendo que éste me duele. Acto seguido, toso, no sé por qué. Quizás sea esa tradición que liga la tos al disimulo. Ha sido una buena elección. Mi taquillera no es una belleza clásica, pero su aspecto frágil, dócil y mohíno me atrae especialmente. No sé por qué. Quizás me vea a mi mismo como el caballero andante, redentor de sus cuitas. Quizás solamente esté más salido que el pico de una plancha y haya puesto mi listón bajo tierra. Mi púber compañero me apremia. Le hago un gesto con la mano para que se calme mientras espero a que la pareja que me precede compre sus entradas. El de seguridad me mira de soslayo, como no fiándose de mí. ¿Por que me tomará? ¿Por un ladrón? Me pregunto qué hace ese hombre ahí, si está para detener a quienes pretendan entrar sin pagar a quienes osen comprar una entrada para una película y pasen a ver otra. O a lo mejor cree que apuntaré con un revólver a la chica del puesto mientras le digo que llene un saco hasta arriba de palomitas. Respiro hondo. Dejo el folleto y me envalentono. Llego a dos metros de la ventanilla, uno y medio, uno. Se me adelanta otra pareja, la cual ocupa la ventanilla izquierda. Me quedo mirando al fornido varón que acompaña a la hembra. Éste me lanza una mirada de desprecio de arriba a abajo y de abajo a arriba. Sonrisa sarcástica. Mi taquillera-amante me espeta un "hola" que recorre todo mi cuerpo hasta dejarme sin aliento y sin habla. Me enervo. No me salen las palabras. Sigue ahí la mirada de ese tipejo petulante retándome a pedir la entrada para la que llevo semanas preparándome. Quién se creerá ese matasiete. Maldito tritón, no esperes salirte con la tuya. Le aguanto la mirada. Toso. Me niego a pedir la entrada. Mi acompañante me tira de la camiseta impaciente... Una gota de sudor recorre mi frente, mis cejas. Miradas de incredulidad me rodean. ¡Milagro! La chica se lleva a mi archienemigo. Ahora soy yo quien ríe. El tipejo ya no lo hace y, en cambio, me lanza una mirada, tras fruncir el ceño y empequeñecer sus penetrantes ojos. El señor M, mi colega, se entretiene con el vuelo de una mosca. Literalmente... Es el momento, ese momento que quizás recuerde toda mi vida, punto de inflexión que perdurará como una tierna y original historia que contaré a mis hijos, quizás nietos. Como diría el señor C. esa zagala podía ser la definitiva. "¿Y bien? - me espeta la chica. Mi corazón late cada vez con más fuerza. El sudor ya se ha helado, tal vez, por el cortante frío que recorrió mi espalda momentos antes. Adoraba esa voz, me la imaginaba susurrándome día tras día, noche tras noche, que no podía vivir sin mí, que por qué no nos habíamos conocido antes, que qué guapo, fuerte y valiente soy, que.... En fin, digresiones aparte, era el Momento. Cesó el tintineo, ya no inquietante, sino resplandeciente, de la dulce voz de la mujer a la que probablemente acabaría desposando. Agacho la cabeza hacia la ventanilla. Respiro hondo nuevamente. Mis ojos a la altura de los suyos. Melífluas perlas sin par, de gran tamaño me escrutan, o eso creo, o eso quiero creer, esperando las palabras mágicas que la liberen de esa cárcel de cristal. Y yo, con gran denuedo, dejando atrás a mi imberbe corcel, dispuesto a desenvainar la afilada espada de mi osadía, para decirle, no sin la templanza de un avezado cortejador de mi prosapia, aquello que, probablemente hacía tiempo que no oía... ¡Hace mucho que te quiero! - farfullé. Cerré los ojos por un segundo. Cansado, aliviado, satisfecho. No sabía qué me encontraría cuando los abriese. Lo hice lentamente mirando al saliente de la taquilla. Elevando poco a poco la mirada hasta alcanzar sus ojos. La chica, perpleja. Sus ojos, percibí, a punto de estallar en lágrimas. Su rostro, macilento, aterido, efecto de unas inesperadas palabras que la habían punzado. Baja la mirada y extiende su brazo hacia mí. Yo sonrío, como un niño con zapatos nuevos, satisfecho, a punto de recibir el premio a mi coraje. Alargo mi brazo también, nervioso, para alcanzar la mano de pensé jamás soltaría. Noto, por fin, el contacto de una mano pálida, trémula, que toca y me hace a mí también, temblar. De sus labios parecen querer salir unas palabras. Durante tres segundos me las imagino. Me ilusiono con una respuesta: "Hace mucho que esperaba oír esa palabras". Por fin, percibo un sonido sibilante, al tiempo que noto una leve sonrisa en la cara de mi sempiterna Julia. Así debía de llamarse. Estaba convencido, sin saber por qué. Ya venía. Era un sí, sonaba una "s", qué más podría ser.......... "Sala 3" - musitó. Su mano descendió, volviendo a su posición inicial. En la mía, una entrada y unas monedas. Menuda mierda, es la última vez que voy a ese cine. Zorra insensible...

Bajo el ala aleve del leve abanico...

2009-03-14T17:41:00.000-07:00

Y entonces sonó el teléfono. Sollozos entrecortados de una chica a quien no reconoce. Hace memoria. Repasa sus malas acciones recientes. Intenta recordar a quien quiso / quiere o quien pudo en algún momento haberle querido porque sólo alguna de esas personas podría ser quien estuviese al otro lado de la línea. No le vienen muchos nombres a la cabeza. Entre sollozos la chica repite su nombre, por otro lado, poco habitual y, más aún, en aquel país, en aquella ciudad y en esa residencia. En ese momento no se le había pasado por la cabeza que un italiano tocayo suyo vivía pocas puertas más lejos. No sabía qué decir. Sólo entendió unas pocas palabras que le rogaban verle otra vez para poder hablar. Al poco tiempo, se cortó la llamada, y él se dio cuenta de lo que allí pasaba. Pero lo que jamás olvidaría eran esos segundos de desconcierto en que, una vez colgado el teléfono fue consciente de que no sabía qué decir. No recordaba que alguien hubiese llorado jamás por él y se quedó unos minutos pensando que quizás hay pocas actitudes más crueles que desoír las súplicas de cariño de alguien que te quiere. Más tarde se encontraría al destinatario real de la llamada y éste le espetó una fanfarrona risotada de desprecio como orgulloso de que una mujer beba los vientos por él y jactándose a la vez de su actitud de macho castigador. Supuso que lo siguiente sería cachondearse con sus colegas de su firme postura, reacio a dejarse querer por una mujer que no merece su atención. Nunca se había parado a pensar en la facilidad con que la gente, a veces, minimiza los sentimientos ajenos, máxime cuando son ellos mismos quienes los provocan. Era un poco escéptico en relación a aquello de que el tiempo pondría a cada uno en su sitio. Más tarde, otra chica, una de las mejores personas que jamás conocería le contó que todos los chicos a los que había querido le habían engañado. "Los hombres me tratan como a un objeto", le dijo. En otra situación y quizás en boca de otra persona, esa frase quizás le habría provocado risa, pero en ese momento no le hacía gracia que el paradigma de la bondad fuese objeto de cosificación por parte de nadie. "Pero lo bueno es que estas cosas te hacen más fuerte. Ahora soy más fuerte". Él se preguntaba si es necesario pasar por esto, conocer el dolor para ser más fuerte. Suponía que sí porque más veces lo oiría después, pero quería pensar que no tenía por qué ser un requisito. Pero le costaba asimilar eso de que las mejores personas son las víctimas más habituales de estos "malos tratos", es decir, que son los que más generosos los que más hostias reciben. No le parecía justo. Poco después oiría que es el desdén lo que más atrae a algunas personas en el género opuesto. Curioso. También le costaba asimilarlo y no le encontraba el sentido. Que si la vida es muy complicada, que si llegamos a ella sin manual de instrucciones. No sabía si por ahí iban los tiros, pero, poco a poco, el mundo se había empeñado a base de pequeñeces y golpes duros en enseñarle su cara menos amable y borrar esa ingenua sonrisa de niño para quien la vida es un juguete. Una de esas pequeñeces había actuado en él como una premonición, una campana en su cabeza que intentaría sonar cada vez que se hayase en peligro de cometer un error de esos que fácilmente olvida uno de los dos y el otro arrastra con más pena que gloria y maldiciendo no poder odiar a quien una vez amó. Porque él era de los que pensaban que una persona no se enamoraba más de dos veces en su vida, y la segunda pocas veces se daba. Su pequeñez personal había llegado una tarde primaveral, una de esas en la que casi todo el mundo es feliz, de las pocas tardes al año en que aquel país veía el Sol y donde nunca se paró a pensar que quizás éste no sale siempre para todos y en algún sitio puede haber un alma que llora en silencio por un momento que ya no podrá recuperar y una herida que tardará en cicatrizar. Empezaba a pensar que ésas eran las cosas que hacían que con el tiempo, mucha gente acabe diciendo eso de que todos los tíos son unos cerdos y ellas unas putas. Se sonríe pensando en lo simplista de esas frases, porque él no creía en ello. Él era más bien de los que creían que el hombre es bueno por naturaleza y que es el propio hombre quien le pervierte, lo envilece, enseñándole lo fácil que es engañar, cómo saber mentir, copiar sin que te pillen, el gracejo de la picaresca, etcétera. A veces sentía ganas de escupir, pero no sabía dónde ni a quién. Y otras veces, se limitaba a echar vistazos ingenuos escrutando caminos que ni existían, pero creía que estaban por ahí, ocultos en algún sitio, escondidos de la vista de la mayoría, caminos reservados a unos pocos, o no tan pocos, y que soñaba tomar muchas noches, sin saber siquiera a dónde le llevaban. Tampoco le importaba. Porque lo que más le importaba es quien le acompañaría en el trayecto, de quién sería la mano que agarraría. Porque esa camino, estaba convencido, no llevaba a ninguna parte, que era el lugar exacto del que nunca debió salir.

Sweet 30: "La realidad es aburrida"

2009-03-12T16:25:00.000-07:00

A menos de 10 meses para alcanzar la treintena, empiezo a comprender qué significa esta edad. Es la edad en que por fin empiezas a darte cuenta de que tu juventud ya se va yendo y que es ahora cuando debes esforzarte por mantenerte en forma y esos esfuerzos empiezan a costar ya mucho más que antes. Son los últimos años que te quedan para rehacer o incluso reorientar tu vida. El momento de decir aquí estamos y cómo quiero que sea el resto de mi vida. ¿he de comportarme ahora como un adulto? ¿Es la edad ya de dejar de comportarse como un crío? No sé, yo veo a gente como Arrabal dando auténticos recitales, pasados ya los 70. Cierto es que tiene cierta licencia, pero no sé. A estas alturas empiezas a reírte viendo fotos de 10 años atrás, cuando ya eras mayor de edad, y notas cómo ha cambiado la gente e intuyes que algunos peinados han pasado ya de moda. Las pachangas de fútbol empiezan a pasar de un hábito a un castigo para el cuerpo. Empiezas a utilizar el verbo "dosificarse" y a asistir a clases de cosas raras como "spinning" (mi caso) o "aerobic" (nunca mi caso). Empiezas a plantearte cosas raras como ir a correr, algo que siempre has criticado y detestado. Empiezan a dejar de hacerte gracia ciertas cosas, véase, en mi caso, "cruz y raya". Y sobre todo, te cansas, te cansas de muchas cosas que antes soportabas sin darte cuenta y ahora desoyes con gran facilidad. O quizás sea uno de esos que ha madurado y a aquellas cosas a las que antes no hacía ni caso, ahora les prestas atención. A lo mejor eres de esos que piensa que quizás sea bueno escuchar a la gente mayor, antes de que sea demasiado tarde. Y a lo mejor eres de los optimistas que empiezan a valorar el lujo que es vivir cerca del mar. Empieza a dejar de darte vergüenza ir solo al cine. Qué más da, si al fin y al cabo, vas a ver la peli. Eso sí, no dejas de mirar hacia la tercera fila, donde también hay un tipo solo que te lanza una mirada cómplice de soslayo al tiempo que rezas para que no te haga un gesto de complicidad y pretenda sentarse a tu lado. Vale, vale, eso nunca pasa, pero nunca se sabe, he visto hacerse realidad muchas cosas que pensé que sólo existían en mi imaginación. Maldices no tener perro para llevarlo al parque y ver si es cierto eso que dicen. Maldices no conocer a nadie, por el mismo motivo, que tenga un bebé que te puede prestar. Maldices no conocer a nadie. (exageración). No dejas de mirarte al espejo cada mañana y contar tus canas y buscar a ver si aparece algo en tu cara que antes no estaba. Sabes que eso que rodea tu ombligo va a ser difícil que no crezca, más aún que se reduzca y una utopía que desaparezca. Te empieza a dar igual lo que de ti digan, porque das por hecho que todo el mundo te tiene ya calado y que hacer que los demás cambien de opinión, bah, no merece la pena. Asistes, incrédulo, a las vidas paralelas de tus amigos, empiezas a ser consciente que estás en edad casadera, porque algunos empiezan a contraer nupcias e incluso algún locuelo ya ha osado procrear. Peligrosamente, empiezas a sentirte cómodo cuando estás solo. Valoras los paseos, las puestas de sol, que antes pasaban muy rápido y siempre había algo mejor que mirar. Aquellas mariconadas de antaño ahora las ves con otros ojos y a lo mejor ahora ya no te da vergüenza usar palabras como "precioso", "bonito" o decirle a tu chica que hoy está muy guapa sin reírte luego por la chorrada que acabas de soltar. Te das cuenta de toda la mentira que encierra la noche y la aceptas y empiezas a pensar que quizás es un buen momento para emborracharse menos e intentar recordar más. En definitiva, dejar de actuar y ser tú mismo. Porque a lo mejor es ahora cuando a la gente le interesan otras cosas, quiere dejar de escuchar tus tonterías y conocer tu opinión de verdad sobre algunos temas relevantes de la vida....Bah, tonterías. Creo que jamás haré nada de esto. Cuando cumpla la treintena supongo que oiré las mismas que chorradas que cuando tenía 29,28,27..., es decir, que yo tengo una edad, que qué viejo, que bla bla bla. Mi abuela dirá que a ver cuándo me echo novia, lo mismo de siempre. Con 31, que un año más viejo, y con 32, que a ver cuando me caso que esa novia que quizás tenga. Con 33 me dirán que a ver cuando me echo otra novia, porque la anterior me habrá dejado por imbécil y con 35, 36 que a ver cuándo le doy un nieto a madre. O no. Yo qué sé. Supongo que el tiempo acabará poniéndome en mi sitio, pero por ahora, me siento cómodo viviendo en la fantasía, ajeno, en parte, a mi edad. Sí, hacía tiempo que no disfrutaba yendo a la playa, empieza a gustarme Vigo e intento mirar un poco más allá. Intento fijarme más en las cosas, aguantar las miradas y mirar a los ojos cuando me hablan y no hacerlo cuando me besan. Ya, ya, lo sé. Esto es una mariconada, pero pensé que quedaría bien. Supongo que me hago viejo, me emborracho más fácilmente, aunque sigo saliendo todos los fines de semana hasta que tenga algo mejor que hacer. Me gusta soñar, aunque la mayoría de mis sueños sean pesadillas, porque es en esos momentos cuantas más cosas nuevas descubro de mi mismo y otras muchas que aunque no comprendo no dejan de fascinarme. Me gusta imaginar situaciones imposibles, rememorar grandes momentos casi olvidados. Sigo disfrutando viendo caídas tontas en la televisión y cuando alguien se echa un pedo y me sigo riendo cuando enseño el culo. Y me encanta ponerme bigotes postizos, porque, no sé por qué, a mucha gente le hace gracia. Lo reduzco casi todo al divetimento y a la risa, porque creo que mientras te rías un poco cada semana, las cosas no irán tan mal. Sueño con ser "Ed Bloom" en Big Fish y vivir en mi propio mundo, siendo feliz a mi manera. Porque quién sabe, a lo mejor la fantasía te genera más felicidad que tu propia realidad. Porque la realidad es aburrida, como dijo Haruki Murakami.

Un gesto basta

2009-03-07T05:05:00.001-08:00

Era la primera vez en que Lou empezaba a comprender el significado de hacerse viejo. Últimamente le asaltaban imágenes por todas partes que le remitían al pasado. Salía a la calle y veía a gente 10, 15 años más joven que él y, lejos de sentir satisfacción por el corretear de la turba más juvenil, sentía inquietud, ansiedad, la impotencia de no poder volver atrás, la imposibilidad de disponer de una segunda oportunidad, de no poder echar una moneda para reiniciar la partida. Sabía que se hacía viejo porque se arrepentía de su pasado más que ilusionarse por su futuro. Lou era una persona con un importante cúmulo de podredumbres por dentro. Casi toda su envidia era insana y su alegría, mundana. Sabía cuándo tenía que sonreír, qué palabras decir. Se sabía la teoría, pero no la aplicaba. Prefería que la gente le rechazase por sus vilezas que ser aceptado por sus interpretaciones de un correcto ciudadano, del que distaba ser. Estaba cansado de las falsedades que le rodeaban, empezaban a gustarle más las fotos en blanco y negro, el cine mudo y hacía tiempo que aborrecía la poesía. Sabía interpretar el papel de chico encantador, amable, simpático adulador y ocurrente tertuliano, pero la cansaban las naderías que desembocaban en un vacío aterrador que le arrastraban hacia el hastío de la soledad de quien pierde demasiado tiempo en el preludio y en el segundo acto se ve obligado a soltar lastre para estrellarse contra sí mismo en una silla cómoda y bajo un flexo del que emana una luz demasiado tenue.
No era la primera vez que se sentía así y empezaba a temer que, dado a confundir realidad con ficción, se hubiese sumergido voluntariamente en un círculo vicioso en el que se sentía cómodo, alejado de toda realidad social, confortado por lo material, habiendo aceptado, ya, que jamás podría llegar al paroxismo de una felicidad pasada que se desvaneció hacía tiempo y que se habría llevado para siempre el dulce pájaro de la juventud. Empezaba a disfrutar de un parcial estado de ataraxia y egoísmo aderezado con momentos de alegría, arrebatos de felicidad, que sabía surgían por la necesidad de contrastar con su naturaleza abúlica. Algunos días veía con indeferencia imágenes de espanto, de violencia extrema, hambre, desolación, barbarie, imagenes que ya no le insuflaban pena, sino más bien aceptación de un mundo por el que nada podía ni quería hacer y en el que estaba obligado a sobrevivir. Otras veces, en cambio, era capaz de emocionarse por las imágenes más nimias, infantiles, que ya había visto muchas veces y que, incluso habían sido repetidas hasta la saciedad, a base de tópicos manidos, pastiches descarados. Se sorprendía a sí mismo, sintiendo ese extraño sentimiento, mezcla quizás de ternura, dolor y quién sabe qué más, que le punzaba, le hería y le hacía esbozar una leve y pueril sonrisa al mismo tiempo. Por momentos, se sentía fuerte, mostrándose impertérrito ante situaciones en que mucha gente se llevaba las manos a la cabeza. Pensaba que era más fuerte que la mayoría y se congratulaba por ello. Pero luego, si bien la realidad no le punzaba, la fantasía le ponía en su sitio. Se sorprendió a sí mismo cuando, rodeado de los suyos, vio el nuevo anuncio de coca-cola. Esas cosas ya las había visto antes. Le costaba, como dije, separar realidad y ficción, aun a sabiendas de que cierta realidad implícita había en esa imagen. Algo le decía que el anciano no actuaba y que sus ojos reflejaban un sentimiento que no se atrevía a describir, pero que supone que es algo común que sienten los ancianos cuando acarician los dedos de aquellos quienes, jamás le recordarán, pero a quienes quizás puedan transmitir algo en ese segundo en que un bebé puede recibir algo mágico de quien ya ha sido cien veces niño. Y una cosa lleva a la otra, y ese anciano también tocó su mano, la de Lou, y seguro que la de muchos más. Qué fácil es, a veces, enternecer al ser humano. Algo tan simple como tres planos: una del anciano caminando hacia el bebé como un niño, en Navidad, corre a por sus regalos, otro con la cara de quien lo ha vivido todo, al ver a quien queda todo por vivir y de quien sólo emana belleza y alegría, y el definitivo, el nuevo primer plano del hombre al sentir el inocente tacto de la criatura. Seguro que se hizo el silencio en muchos hogares. Seguro que mucha gente se quedó muda a la vez, acostumbrada al bombardeo de imágenes, ruidos, sonidos molestos, palabras y más palabras. Ahora, un gesto, basta. Una mirada. Y por un momento, Lou, pasados esos segundos en que sus defensas se deshicieron como azucarillos, se acomoda, eleva la mirada y recuerda esos momentos, esos gestos, esas miradas y, en seguida, un nuevo ruido interrumpe su fantasía y le devuelve a la realidad. Pero llegado el momento, se tiene que ir a cama, y, como todas las noches, baja la persiana hasta dejar que un poco de luz entre en su cuarto, como la tenue luz del flexo que, por el día le salva de estar a oscuras. Pero esta luz es insuficiente. Esos son los momentos en que Lou, retoma el pasado. Y se agarra a lo inmaterial, lo etéreo. No encuentra la postura adecuada para conciliar el sueño. Extiende el brazo, después la mano e intenta recordar. Qué fácil es recordar palabras y qué complicado revivir sentimientos. Lou no comprendía a la gente. Le aterrorizaba saber que la mayoría de las personas de sorprenden cuando las llamas sin otro motivo que el de preguntarles qué tal están. También cuando gran parte de ellas se echan atrás si pretendes darles un abrazo, sólo desde la comicidad es factible. Recuerda las palabras de su amigo: "Echo de menos coger una mano". Y recuerda las dóciles palabras de su amiga, quizás ingenuas, quizás sólo sinceras: "Los abrazos son guays". Piensa en todo el tiempo que ha perdido y calcula el queda. Agradece el peso de sus párpados para dejar de echar de menos y que la noche, juez de sus tribulaciones, levante la sesión y deje echar a volar su imaginación y que llegue un nuevo día en que pueda retomar las riendas de su realidad. Pero no puede evitarlo, para caer completamente dormido sigue necesitando el poder de la imaginación, del recuerdo que cada vez más le costaba revivir. Vuelve a extender el brazo, tensa los dedos de su brazo derecho y llega a acariciar la cortina. Sus dedos resbalan por la misma y duerme con la sonrisa del ingenuo a quien la fantasía le entregó al sueño. Porque soñar es gratis y Lou, dentro de su tozudez, todavía pensaba que es posible que los sueños, a veces, se hagan realidad.

Un tonto muy tonto

2009-02-18T09:46:00.001-08:00

Maldita sea. Ayer viví una experiencia realmente estúpida. Estuve como hora y media jugando a uno de los peores juegos del mundo. Uno de estos de facebook en que manejas un muñeco que va por la habitaciones de un hotel. Al estilo de aquel popular Habbo Hotel. Pues bien, alguien me envió la típica solicitud para entrar en el juego y después de cenar, asqueado de mi primer día como falso opositor, entré en el susodicho juego y cuál fue mi sorpresa, que me encontré a 3 ó 4 camaradas que también, pensaba yo, se hallaban en mi misma situación. Me hacía gracia, en parte, el hecho de hacer el imbécil con mi muñequito y chatear de esta original manera con los co-usuarios del programa. Empecé a escribir breves textos que, acto seguido, aparecían en forma de "bocadillos" sobre la cabeza de mi muñeco. Y me sorprendía el hecho de que mis compañeros, no sólo no me respondieran, sino que su única respuesta eran unos incomprensibles iconos en forma de risa, llanto, enfado, etcétera. Cada cierto tiempo, a alguno de ellos le daba por ejecutar algún extraño baile, a lo cual respondí yo, ora con indiferencia, ora con una leve sonrisa. Otras veces, de forma reitarada, mis compañeros optaban por realizar una acción que parecía ser el lanzamiento de un plato sobre la cabeza de mi hombrecillo. Ni siquiera la primera vez me hizo la más mínima gracia. A pesar de ello, bajo la tenue luz de mi flexo y en la soledad de mi sala de falso estudio, y lo que parecía, a pocos minutos de mi cita con el catre, no sólo respondí a tamaña ignonimia con una acción idéntica, sino que la repetí hasta la saciedad, cientos de veces quizás. En cuanto al intercambio de iconos (véase, sonrisa, cabreo, carcajada, etc) me dije a mí mismo, ¡vaya! no deja de ser romántico el hecho de volver al cine mudo, a expresar con gestos lo que queremos decir, a reinterpretar "WALL-E" a modo de juego virtual, por unos minutos. Sí, un poco infantil, quizás, pero qué demonios, por qué no. Resulta que yo nunca he leído las instrucciones de los juegos. Esa labor siempre ha correspondido a mi hermano, mucho más avezado lector. Intentando al día siguiente, es decir, hoy, comprender las instrucciones del juego, leí un mensaje que decía que puedes interactuar con los usuarios, incluso cuando no estén online. Es decir, estuve cerca de dos horas lanzando objetos a muñecos manejados por "la máquina", como quien dice; regalé ridículos soliloquios a las paredes de un hotel ficticio; flirteé con mujeres no sólo irreales, sino manejadas, también, de forma aleatoria por una máquina, creí mantener conversaciones con gente, pero lo más parecido a la "gente" en ese hotel, era la "ingente" cantidad de soplapolleces con que brindé al servidor, mientras un servidor, esbozaba sonrisas por doquier interpretando, a su manera, las respuestas aleatorias de entes cibernéticas. Curioso, facebook acababa de espetarme un efecto Koulechov en todo el rostro y yo, sin darme cuenta. Sentí unas terribles ganas de echarme a llorar. Miré a todas partes, buscando una soga, una bala, un arma blanca, un martillo, un taladro, un hamster (esto no sé por qué lo buscaba), un cartucho de dinamita, un frasco con dos tibias y una calavera. Nada... Entonces, se hizo el silencio. Reinó la calma y notaba la presencia de alguien más. No podía ser, era mi abuelo. Estoy seguro, era la figura de mi abuelo que había venido a visitarme. Obviamente, poco acostumbrado a apariciones de esta índole, completamente aterido, me eché atrás y noté el tacto de su gélida mano sobre la mía, que trémula, intentaba eludir el contacto de su ancestro. Lejos de sonar como una voz de ultratumba, la entrecortada voz del cándido anciano me susurró de forma nítida, grave, contundente: "Sandro...." ¿Sí abuelo? Contesté yo, atemorizado mientras una pueril lágrima descendía por rugoso valle que formaba mi peluda tez. "Sandro, eres un imbécil".

Roy Orbison - In Dreams

2009-02-03T14:43:00.001-08:00

A candy-colored clown they call the sandman
Tiptoes to my room every night
Just to sprinkle stardust and to whisper
Go to sleep. everything is all right.

I close my eyes, then I drift away
Into the magic night. I softly say
A silent prayerlike dreamers do.
Then I fall asleep to dream my dreams of you.

In dreams I walk with you. in dreams I talk to you.
In dreams youre mine. all of the time were together
In dreams, in dreams.

But just before the dawn, I awake and find you gone.
I cant help it, I cant help it, if I cry.
I remember that you said goodbye.

Its too bad that all these things, can only happen in my dreams
Only in dreams in beautiful dreams.

Hey Jude

2009-02-03T14:38:00.001-08:00

HEY JUDE, DON´T MAKE IT BAD
TAKE A SAD SONG AND MAKE IT BETTER
REMEMBER TO LET HER INTO YOUR HEART
THEN YOU CAN START TO MAKE IT BETTER

HEY JUDE, DON´T BE AFRAID
YOU WERE MADE TO GO OUT AND GET HER
THE MINUTE YOU LET HER UNDER YOUR SKIN
THE YOU BEGIN TO MAKE IT BETTER

AND ANYTIME YOU FEEL THE PAIN
HEY JUDE REFRAIN
DON´T CARRY THE WORLD UPON YOUR SHOULDERS
FOR WELL YOU KNOW THAT IT´S A FOOL
WHO PLAYS IT COOL
BY MAKING HIS WORLD A LITTLE COLDER
NA NA NA NA NA
NA NA NA NA

HEY JUDE DON´T LET ME DOWN
YOU HAVE FOUND HER, NOW GO AND GET HER
REMEMBER TO LET GET INTO YOUR HEART
THEN YOU CAN START TO MAKE IT BETTER
Letras4U.com » letras traducidas al español

SO LET IT OUT AND LET IT IN
HEY JUDE BEGIN
YOU´RE WAITING FOR SOMEONE TO PERFORM WITH
AND DON´T YOU KNOW THAT IT´S JUST YOU
HEY JUDE, YOU´LL DO
THE MOVEMENT YOU NEED IS ON YOUR SHOULDER
NA NA NA NA NA
NA NA NA NA YEAH

HEY JUDE
HEY JUDE, DON´T MAKE IT BAD
TAKE A SAD SONG AND MAKE IT BETTER
REMEMBER TO LET HER UNDER YOUR SKIN
THEN YOU CAN BEGIN TO MAKE IT BETTER
BETTER, BETTER, BETTER, BETTER, BETTER, OH

El mismo amor, la misma lluvia

2009-01-30T12:45:00.000-08:00

Últimamente no dejo de oir día tras día la misma cantinela. Hay pocas conversaciones que aborrezca más que las de índole meteorológico. Todos los veranos oigo que "este calor no lo recuerdo yo igual en mi vida" y todos los inviernos, como éste, llegan a mis oídos constantes quejas sobre el mal tiempo que hace, la incesante y molesta lluvia y el incisivo frío que nos aflige. No sé. A mí no me molesta el frío. Si fuese algo malo, perdón por lo simplista de mi comentario, pero cómo viviría un ciudadano en la estepa rusa. ¿Con una permanente tristeza? ¿Da el buen tiempo la felicidad? ¿O es sólo el hecho de que el mal tiempo nos empuja a recluirnos en nuestra casas y así ver reducidas nuestras posibilidades de socialización? Yo creo que todos los años hace el mismo frío y el mismo calor, pero nos afecta de distinta manera, en función de nuestro humor, de nuestro estado anímico. Un optimista quizás pueda pensar que la lluvia es bella, quizás disfruta viendo las gotas resbalar por la ventana y escuchando el leve golpeteo de las mismas sobre el alféizar. Quizás haya gente que no se asusta por el ulular del viento y lo prefiero al silencio de su soledad. O quizás, simplemente haya gente que disfruta, cuando en medio de la ciudad, en vez de abrirse las aguas para que pase la gente, se invierte el milagro y son las aguas las que espantan a la gente, que escapa temerosa, en vez de disfrutar de, quizás, el único momento en que entran en contacto directo con la naturaleza. No sé. Supongo que sé trata sólo de optimistas, gente que tiene el don de sentir como especial lo aparentemente banal, de ver la belleza de donde otros apartan la mirada. Hay gente que especial, yo conozco a alguno, gente que se ríe cuando por dentro se muere, porque sólo necesita una sonrisa ajena para calmar el dolor propio. Son magos que logran hacer lo que tantas veces vimos en los anuncios de Fairy: con una gota, espantan a todo un océano. A menudo estas personas pasan desapercibidas, pero jamás se olvidan y recurrimos a ellos cuando más fuerte es la tormenta. Les necesitamos cerca, aunque no necesitamos recurrir a ellos porque tienen otro don: huelen el sufrimiento y acuden presto a sacar su chistera y montar el tenderete para hacernos reír otra vez, por lo menos hasta la próxima primavera. ¿Por qué ya nadie chapotea?

My Mauberry Nights

2009-01-19T02:50:00.001-08:00

Y entonces se fue... Fue una noche dura. James se sentía como la noche antes de su partida a Varsovia, aquel lejano jueves o viernes de 2004. Tenía que acostarse pronto para madrugar y coger aquel solitario autobús que le llevaría a su ciudad natal. Pasó sus últimas horas en el piso entre copas y risas, para pasar, minutos después, a la soledad de su cama, donde, tristemente, todos sus días acababan y empezaban. La mañana siguiente no fue fácil. Lo más duro de un viaje, para él, eran dos cosas: que nadie te esté esperando en tu destino y tener que hacerlo solo. Acostumbrado a lo primero, le entristecía lo segundo. A eso de los 10:10 AM, se disponía a marcharse, cuando pudo ver que el pequeño señor M se acercaba a despedirse. En ese momento quiso llorar, pero su maldita imagen de tipo duro insensible le puso en su sitio. Sabía que si se despedía con un abrazo se desmoranaría todo ese castillo de hombría que tantos años le costó edificar. Su pétreo corazón mutó en hielo en cuestión de segundos y sospechaba que si tardaba mucho en marcharse comenzaría a derretirse. Se sentía mal. A pesar de saber que hacía lo correcto, sentía una mezcla de confusión, culpa, fracaso y melancolía. Esa puerta iba a cerrarse y tardaría en abrirse. A pesar de la dolorosa situación, el señor M, hacía un esfuerzo por esbozar una sonrisa difícil de interpretar al tiempo que brillaban sus melífluos ojos y su rebelde cabello comenzaba a acariciar su blanca tez. No era el viento, era su lamento que, azotado por el silencio, intentaba averiguar cómo salir del paso de un instante tan corto y lleno de tanto sufrimiento. Se sorprendía a si mismo de su facilidad para marcharse de los sitios. En los últimos 4 años había vivido en cuatro ciudades distintas y siempre se marchó cansado de cada una. Ahora tocaba volver a donde todo empezaba y seguía pensando en cuánto tardaría en cansarse de todo y cambiar de trabajo antes, incluso, de comenzar en el nuevo. Quizás todo fue un error y nunca quiso ir a Madrid. Quizás sólo necesitaba marcharse, cambiar de aires, alejarse un poco. Quizás llevaba años en busca de algo que todavía no había encontrado. Quién sabe, hay quien dice que la gente viaja en busca de algo y vuelve para encontrarlo. Ojalá fuese así. Había oído hablar de lo difícil que era sobrellevar la soledad en una gran urbe, sintiéndote como un pececillo en medio del océano. Pero quizás es mayor la soledad cuando no tienes cerca a la gente que te hace reír, que te acompaña al cine, que comparte pizzas contigo, películas proyectadas, fútbol televisado, visionados de todo tipo de material audiovisual. Veáse lo bueno del asunto: ya no tendría que esforzarse más en dilatar esos breves momentos previos a la marcha del señor M a su catre, entre sandwiches y chocapic, dos hombres en dos sofás y con un mismo corazón. James siempre pensó que su hermano pequeño se habría parecido mucho al señor M. James sentía la necesidad de tener cerca un Picatoste, para mantenerse a flote en el mar.

"Hablarás bien si tu lengua es capaz de entregar el mensaje de tu corazón" (John Ford)

322 días: próxima estación: Vigo

2009-01-16T07:24:00.000-08:00

Cuaderno de bitácora: 322 días para el final de la misión. Última noche en Madrid. Comienza la mudanza. Aparición de nuevas canas en la sien. Nuestro protagonista fantasea con parecerse a Richard Gere o George Clooney. Nuestro protagonista no es consciente de su mayor parecido con Chiquetete, Pepe Blanco o el bajo del dúo sacapuntas. El señor X se acerca a la ducha. Previamente se saca la camiseta y tras colocar los brazos en forma de L y de L inversa y tensarlos de forma poco estética, se mira al espejo y esboza una leve sonrisa, para acto seguido mirar orgulloso el poco pelo de su pecho. Orgulloso no de tener poco, sino de tener algo. El señor X se mete en la ducha. Espera a que el agua salga caliente. Fría, caliente. Fría, de nuevo. Caliente. Se mete dentro. Fría de nuevo. Grito poco viril. Caliente otra vez. Relajado, parece que canta...un momento, sí, nuestra base de datos reconoce la letra, que no la melodía de una canción de Nena Daconte. Se asegura de que la ventana está bien cerrada. Sale de la ducha. Ahora, el señor X está convencido de su parecido con Matthew Mcconaughey. Intenta sonreír como él. Fantasea con un sinfín de flashes dirigidos hacia su persona. Vuelva a imitar la postura de forzudo ante el espejo. Ahora se ve más fuerte. Se dirige a su, a partir de mañana, ex-habitación, y se plantea por dónde empezar a recoger. Entonces se sienta en su catre y empieza a recordar tiempos mejores. Flashback....Recuerda la primera vez que besó a una chica. Año 2007: qué tiempos aquellos. Ella era perfecta. No demasiado femenina es cierto, quedó impresionado por su estatura, pues frisaba el metro noventa y tenía la voz más grave que la suya. Aún así, era una mujer de bandera. Se pregunta qué sería aquel extrano bulto que tenía en una zona tan poco usual. En fin, fuera lo que fuese, espera verla de nuevo algún día, aunque esta vez espera no tener que verse obligado a pagar. La noche perfecta: a falta de un beso bajo la lluvia parisina, qué mejor que un flirteo bajo el cielo de Bouzas, snif... Vuelta a la realidad: maletas vacías, ropa sucia, ropa más sucia, ropa limpia que parece sucia, simpáticos insectos intentando llevarse algo a la boca. Madrid.. Flashback: recuerda cuando le robaban la merienda en la Universidad. Maldita zorra... A partir de ese momento dejaron de hablarle alguno de sus mejores amigos. Eso sí, hizo amigos nuevos, sobre todo uno, que actualmente regenta una peluquería en Ourense...Quizás lo conozcan...o quizás no. Esto es todo por hoy. Prometo acenturas más intensas el próximo viernes. Sean buenos e intenten sobrevivir o supervivir, pues ambas están aceptadas por la RAE, creo.

Los olvidados

2008-12-29T02:23:00.000-08:00

Siempre me parecieron interesantes las distintas formas de afrontar estas fechas navideñas por parte de la gente. Normalmente hay dos sensaciones claramente diferenciadas: la de los que se hinchan de alegría por la vuelta a casa, el disfrute de las opíparas comidas y las noches de vino y luces. Para ellos los días son cortos y las noches más aún, son fechas para reencontrarse con viejos amigos. Es, a veces, el único momento en que podemos disfrutar de la compañía de algunos, que bien por vivir lejos, bien por lo que sea, sabemos que quizás tardaremos en verlos de nuevo y, quizás, sin ánimo fatalista, hasta tardemos varios años en volver a ver. También son fechas en que, casi siempre nos encontramos a esa persona de la quizás nos habíamos olvidado y, por eso de estar en la ciudad de nuestra infancia, nos la volvemos a encontrar, y, aunque a veces ni la saludemos, otras veces podemos incluso cruzar unas palabras recordando las mismas batallas de siempre o algunas que ya habíamos olvidado. Para bien o para mal, una parte, a veces entrañable, otras veces hiriente, sale a flote y nos recuerda quiénes somos realmente. Y eso puede ser tanto reconfortante como doloroso.
En fin, creo que el lado positivo, amable de estas fechas es el que impera, pero también creo que hay que tener en cuenta a ese otro grupo de personas que, lejos de disfrutar de estas fechas, las sufren. Esos grinchs que odian la Navidad. Siempre me pregunté cómo alguien puede odiar la Navidad. Regalos, fiesta, luces, turrón, champagne... Parece el tipo de vida que cualquiera quisiera vivir de forma vitalicia. Pero no es tan fácil. Para mí hay dos tipos de infelicidad: aquella que puede, si no aplacarse, rebajarse con dosis de fiesta, buena compañía y la alegría típica de estas fechas; el otro tipo es una infelicidad más difícil de superar. Y para ésta, no sé cuál es la solución, pues lo que era una solución para la primera, a ésta no la hace si no espeorar. Algunas veces, de forma involuntaria, la felicidad de los otros no sirve más que para ahondar en la desgracia propia, por envidia poco sana. Estos son los olvidados, aquellos que desean que todo vuelva a la normalidad y que las luces se apaguen porque para ellos no hay nada que celebrar.
Seais del grupo que seais, feliz Navidad a todos.

El último tango en Madrid

2008-11-13T10:12:00.000-08:00

Al principio, al señor A, poco dado a aquel tipo de eventos musicales, se presentó sin demasiado entusiasmo, a pesar de haber ingerido previamente un par de las que aquí llaman cervezas y de haber disfrutado de un monólogo que un simpático artista le regaló en su viaje hacia el Sol.
Le parecía extraña la apariencia del astro por dentro, aunque cierto es que hasta ese momento sólo lo había visto desde kilómetros de distancia y durante breves instantes, puesto que un extraño brillo le cegaba cada vez que intentaba fijar su vista en él.
Sabía que en cualquier momento se pondría en funcionamiento y el calor allí dentro sería insoportable, por lo que decidió refrigerarse con un par de pares de cervezas que un simpático muchacho le servía a cambio de una firma en un papel y un trozo de plástico. Le alegró el hecho de que alli dentro las cosas funcionaran de esta manera, alejada de nuestra materialista civilización, alejada de una economía de mercado asfixiante. Lejos de pedirte dinero a cambio de los bienes que allí ofrecían, se conformaban con que les mostrasen una foto propia, y les dedicasen un autógrafo. Supuso que lo del autógrafo se debía a que quizás le confundieron con alguna estrella del mundo de la canción, algo que no le sorprendió por su consabido parecido a Miky Puig, o quizás también porque al término del concierto elegirían al rey y la reina del baile, algo que le agradaría sobremanera. Sea como fuere, el hecho es que las cervezas no surtían efecto y el calor empezaba a ser insoportable.
Cuando terminó la última cerveza, notó que el camarero esbozaba una socarrona sonrisa mientras le miraba y comentaba algo al oído de su compañero. Pero como se hallaba en una tierra totalmente desconocida para él, no entendió lo que decían, aunque realmente el idioma era bastante similar al suyo, pues palabras como borracho y largo de aquí se pronuncían de una forma casi exacta al castellano.
En fin, cuando el camarero le comentó algo, no le entendió, y debió dar por hecho que él no era de allí y acto seguido se dirigió a su persona en un perfecto castellano. "¿Le pongo otra?", inquirió. "No, gracias", dijo. "Soy un tanto frugal en este tipo de eventos". Haciendo caso omiso a su recato, le sirvió lo que parecía una coca cola, eso sí, mezclada con algún tipo de brebaje, de color melifluo y sabor rancio, que no le agradó lo más mínimo. Supuso que sería algún tipo de medicina para prevenir el catarro, pues aún se sentía un tanto convaleciente a causa de uno sufrido semanas atrás. En seguida el efecto fue poderosamente positivo y notó no sólo que sus músculos crecían hasta llegar a tener un tamaño desorbitado, sino que también, en un descanso que aprovechó para ir al servicio, se vio extrañamente apuesto, algo fuera de lo normal. Creo que la gente también lo notó, pues al volver le miraban de otra manera, eso sí, algunas caras parecían más de lástima que de cortejo. Supuso que la envidia se había despertado en algunos.
Terminó el concierto, cuyas letras no entendía, pues también, cómo no, habían sido escritas en extranjero, supuso, para que el respetable las entendiese. A partir de aquí, su memoria empieza a ser más bien escasa. Dio por hecho que su metabolismo no digirió como debiera el medicamento antes mencionado. Realmente no recordaba ninguna conversación. Más bien tenía retenidas, a punto de ser enviadas a la papelera de reciclaje, algunas fotografías. Se las describo a continuación en orden, creo, cronológico:

1) El señor A pide una cerveza a un camarero en algún bar de Madrid, de vuelta al planeta Tierra.
2) El señor A pide comida a un camarero, quien sorprendido, se la niega rotundamente y repetidas veces.
3) El señor A micciona.
4) El señor A pide comida al camarero, quien no parece alegrarse por la petición.
5) El señor A se topa con el señor M y se esfuerza por articular algún sonido, parece ser, en el idioma aprendido en El Sol.
6) El señor A se esfuerza por permancer de pie.
7) El señor A compra dos rosas, por dos euros. Le parece que ha cerrado un negocio cojonudo, hasta el punto de sentir que ha timado al inocente comprador. Esboza una sonrisa levemente, para ocultar su satisfacción. El señor A regala una de las rosas a la señorita E y se pregunta por qué compró dos rosas y no una. No sabe qué hacer con la segunda rosa y no recuerda qué hizo.
8) El señor A entra en una sala de baile con un grupo de gente, entre los que se hallaba el señor M. Encandilado por la música y maravillado por la extensión y la madera de la pista de baile, da rienda suelta a su arte y deleita a los asistentes con algo que él cree es un tipo de baile. El señor A termina el baile entre orgulloso y avergonzado. Esto último lo sintió al darse la vuelta y ver las caras de sus acompañantes.
9) El señor A habla.
10) El señor A sigue hablando.

FIN

Pausasasasasa

2008-11-03T16:59:00.000-08:00

Hola, soy yo. Estoy un poco cansado, tengo sueño y creo que debería compartir estas sensaciones con alguien, aunque creo que nadie leerá esto. ¿o sí? Bueno, pues eso. Mañana escribiré un poco más , quizás, porque ahora mismo no se me viene nada a la cabeza y no creo en eso de 90% transpiración y 10% inspiración. En los próximos días conslutará esta actualización y espero ver comentarios de todos vosotros, Lucas, Marco, Reni, Lau y el resto, también de los pequeños Varligan y sus primos. ¿Sabéis? Hace mucho tiempo que no sé nada de vosotros y me gustaría que me escribieseis más a menudo porque realmente os aprecio. Hoy estuve trabajando duro en la granja. Si no he escrito antes es porque por aquí tampoco hay mucho que contar. Ya sabéis cómo es el invierno en este parte del país y la vida en el campo es dura. Diréis también que solitaria, es cierto, pero esa ha sido mi elección y, lejos de arrepentirme de ella, creo que era la mejor que tomado en muchos años. Os escribo estas palabras para deciros que, dada mi situación, y tras mi desafortunado último viaje, como bien todo sabéis y educadamente evitáis mencionar, nos estoy en las mejores condiciones para sentarme y explicaros detalladamente mi nueva vida porque aún quedan unos peqeños flecos que cerrar. Sé lo que pensaréis y sí, también aquí hay papeleo que arreglar. Bueno, quizás mañana tenga más tiempo y os detallaré mis , mis...lo que sea. Un abrazo a todos y no os preocupéis. Saldré adelante.

Viva Andrés Pajares

2008-05-01T04:32:00.000-07:00

Me duele ver cómo la maldita prensa rosa se empecina en hundir la carrera, e, incluso, la vida de uno de los más grandes artistas que ha hado nuestro cine: ANDRÉS PAJARES.
Este ilustre, quien no podría tener un apellido mejor, ha cojido por los cuernos, junto a Fernando Esteso y otros secundarios de lujo (Antonio Ozores, Alfredo Landa, José Luis López Vázquez) al decaído cine español y, en tiempos difíciles ha dejado su impronta que reflejará, hasta el fin de los tiempos, la edad de oro del cine español. Porque, camaradas, (permítanme este apelativo ahora que rememoramos el 40 aniversario del mayo del 68), este genio del celuloide maravillado por doquier a jóvenes y adultos, mostrándonos la España que todos queríamos ver, y que todavía añoramos, el destape. Este término ha adquirido con el tiempo un sentido injustamente peyorativo. Quizás si le llamásemos "le destap cinemá" sería mejor aceptado. Amigos, ¿acaso no recuerdan obras maestras como "yo hice a Roque III, Los extremeños se tocan, un adulterio decente, los novios de mi mujer, ¡qué cosas tiene el amor¡ o las obras maestras "los bingueros", "los liantes", "padre no hay más que dos", "el currante", "agítese antes de usarla", "la Lola nos lleva al huerto" o "playboy en paro".
Pido desde mi humilde morada que así como volvió Stallone con sus sempiternos Balboa (no confundir con el jugador "blanco") y Rambo, o Ford con Indy, o la innecesaria nueva entrega de John McLaine y sus renqueantes andanzas, que vuelva la pareja que tanto nos hizo reír y admirar esa España cañí, de pandereta, suecas, vino y lerele. Admitamos que el cine español es una basura sin futuro, recuperemos lo que nos hizo grandes, lo único que sabemos hacer, es decir, hacer reír. Amigos, aquí no tenemos Hollywood, y nunca seremos Francia, pero tenemos el destape. Debemos ser quienes somos, vivir con ello, conservar nuestra identidad, para lo bueno y para lo malo. Maldita sea, unámonos, camaradas para recuperar a estos dos grandes injustamente denostados por la maldita prensa. ¡Viva la risa! ¡Viva Andrés Pajares!

Aviso para cinéfilos

2008-01-15T10:20:00.000-08:00

Primeramente me alegro de que por fin el 2008 vayamos poco a poco insertándonos en el mundo laboral. Mauro ha logrado iniciar su carrera futbolístico-periodística con buen pie, Daniel ha empezado su carrera laboral con una buena beca , a pesar de los problemas lingüísticos y de no paridad en cuestión de sexos. Yo he empezado hoy con una beca como redactor o algo así en una revista llamada "estaciones de servicios". Como comprenderán el tema me parece aburrido hasta decir basta, pero en fin, quería empezar a hacer algo por las tardes y vaya si haré porque lo peor de este trabajo es llegar hasta él, pues debo coger dos cercanías y dos metros, es decir, una hora para ir y otra para volver. Terríbile. Sólo espero que no me afecte en los exámentes y poder aprobar todos o casi todos.
Creí que debía avisarles de una promoción increíble que acabo de leer en el país. A partir de este sábado, gratis con el periódico, darán una película magistral con un libro que explica el cine del director. ¡Totalmente gratis!: ciudadano kane, million dollar baby, match point, la naranja mecánica, toro salvaje, el hombre elefante, vértigo, el apartamento, el maquinista de la general, el bueno, el feo y el malo ,el acorazado potenkin, etc. Impresionante.

Una historieta de amor

2008-01-09T15:39:00.000-08:00

Michel Trusevitch había soñado con morir como un poeta maldito y surrealista. Sabía que por entonces la pena de muerte era el castigo inevitable para los incendiarios de edificios habitados. No quiso defenderse, por ello aceptó gustoso el abogado que en Francia llaman "de oficio" porque se le supone sin ninguno dada su gratuidad. Era un viejo mutilado de la primera guerra mundial patriota y católico: el cancerbero pintiparado para conducirle al cadalso.
Pero aquel hombre, que no podía comprender ni al surrealismo ni a Trusevitch, defendió con tan buena fe y argumentos de cajón la tesis de la locura del poeta pirómano...que así lo estimó el tribunal.
Trusevitch había pasado tres años en la cárcel de La Santé sin llegar a convertirse en un mártir del surrealismo. Limpio de polvo y paja tras el veredicto, Trusevitch fue albergado en un hospital psiquiátrico, donde también estaba recluida una fragilísima adolescente con estampa de efebo. Al cabo de diez minutos de conocerla, Trusevitch, impulsado por un arranque montaraz,
abrió la cabeza de la adolescente con una litrona. Tres semanas después, del brazo salieron del hospital y durante un cuarto de siglo más tarde formaron una pareja original y sosegada que trocó la provocación por la seducción...

Hugo "Loco" "Genio" Gatti. Gracias por ser así

2008-01-06T14:55:00.001-08:00

2007-12-13T06:47:00.001-08:00

Werckmeister Harmonies (Bela Tarr)

2007-12-12T16:13:00.001-08:00

Hungría - Revelión ciudadana. Gran filme y gran banda sonora.

2007-12-12T16:11:00.001-08:00

Monty Python -Face the press-

2007-12-11T15:38:00.001-08:00

Creo que hay pocos sketchs mejores.

Multiplicacion Maya

2007-12-10T11:36:00.001-08:00

¿harto de usar calculadoras que fallan constantemente? ¿cansado del sistema tradicional que le han enseñado en el colegio?¡Ahora gracias a este vídeo ya puede usted hacer multiplicaciones al estilo maya!Y sólo por 20 céntimos.

ACMED THE DEAD TERRORIST - SUBTITULOS

2007-12-08T08:19:00.001-08:00

El último mohicano

2007-12-08T04:08:00.001-08:00

El mejor final y la mejor película de la historia, para un servidor. Romance, guerra, Podría seguir toda la tarde, pero mejor, que hablen las imágenes. Si no la vieron, no vean el vídeo.

'Punch-Drunk Love' party scene

2007-12-07T13:48:00.001-08:00

Les recomiendo este filme. Despreciaba a Adam Sandler hasta verle aquí. Gran Paul Thomas Anderson.

Viena: la ciudad de los 7 mares

2007-11-26T12:18:00.000-08:00

Carnes: Pollo al Chilindrón

Canto máis te vexo
máis me atroxo
e co xeito de teu corpo
vas facendo que eu me sinta
máis coitado que un rapaz

Téñolle máis medo
aos teus ollos feiticeiros
có nubrado
dunha noite de meigallos
chea de agoiros do mal

E, pra namorarte xirarei
xirarei... xirarei coma a roda do muíño
xirarei nas túas augas de muller
xirarei un por un os teus camiños
pra namorarte xirarei e xirarei

Xirarei como ti digas e queiras
pra buscarche a beirada xirarei
e ben sei que coa miña toleira
namorareite xirarei e xirarei

Es como a pomba viaxeira
que voando vas na feira
das mentiras e verdades
e non sabes onde vas

Canto máis te vexo
máis me atroxo
e co demo de teu corpo
vas facendo que eu me sinta
máis coitado que un rapaz

E, pra namorarte xirarei...
xirarei coma a roda do muíño
xirarei nas túas augas de muller
xirarei un por un os teus camiños
pra namorarte xirarei e xirarei

Xirarei como ti digas e queiras
pra buscarche a beirada xirarei
e ben sei que coa miña toleira
namorareite xirarei e xirarei

Elaboración:
Sazonar el pollo y espolvorearlo con el pimentón y la harina. Si no os gusta la salsa muy espesa, suprimir la harina o poner menos. Ponemos el aceite en una sartén y le añadimos el pollo rebozado. Ojo que el fuego no este muy fuerte ya que si no se os quema el pimentón y luego amarga
Es mejor poner primero la parte del pollo que tenga piel en contacto con el aceite. Cuan do este doradita dicha piel le dais la vuelta. Ahora añadimos los daditos de jamón. Y le damos un par de vueltas.
Agregar los ajos y el vino blanco y dejar que el conjunto se refría durante unos 20 minutos a fuego lento. Retirar el pollo y todo lo demás a un plato y reservarlo.
En la grasa que nos ha quedado, rehogaremos las cebollas y los pimientos. Cuando empiece a ablandar, añadir el tomate y el apio picadito. Ahora colocar encima de las verduras los trozos de pollo y el jamón que teníamos apartados y hornearlos durante unos 10 minutos a 200ºC en el horno previamente precalentado.
Ah, aquí le podéis añadir ½ vasito de agua, y os saldrá más salsita. A la hora de servirlo, poned el pollo abajo y las verduras encima, queda más presentable y estético.

El silencio I

2007-11-20T12:40:00.001-08:00

Júpiter es un planeta del sistema solar

2007-11-15T18:12:00.000-08:00

Buenas noches. Les escribo desde mi humilde morada a las 3:14 de la madrugada. Me gustaría compartir con ustedes esta foto. Creo que merece la pena porque a veces, el amor puede ser algo que, no sé, está bien si te coge de repente. No sé, es algo así que mola y eso. Por ejemplo yo el otro día iba paseando por el parque y vi a un perro pequeño que estaba ladrando y normalmente no le diría nada, pero intenté comunicarme con él. No sé si el hecho de imitar el ladrido de un cánido, o de un perro, en su defecto ha servido de algo, quiero decir si es posible que el chucho me haya entendido lo que realmente quería transmitirle. Una vez un hombre muy sabio me dijo que no hace falta pronunciar las palabras exactas, sino el mensaje. No sé muy bien qué quería decir con eso, pero un tipo muy alto, y eso es algo que está ahí.Estaría bien que la gente dijese lo que realmente piensa pero claro, uno no puede hacerse respetar si no hacemos creer a los demás que su punto de vista va por buen camino, ahora bien...Yo creo que la gente debería pensar lo que hace porque , por ejemplo en Israel hay mucha gente que no querría vivir con todo ese rollo del judaísmo porque claro, Jesús era una persona, pero a veces, llevamos los temas personales a unos puntos un poco subver.., no, diegéticos, bueno quiero decir que no todo lo que decimos realmente acaba siendo escuchado porque claro hay gente que a lo mejor no está demasiado interesada en ciertos momentos en algunos temas. Hay cosas ineludibles como la muerte, al final, la muerte nos iguala a todos , ¿no? No sé. Yo soy de los que piensan que las cosas son como son, es decir, no todo fluye a la misma velocidad, no todo. Vamos, que los judíos, son gente de allí y nosotros estamos aquí, al fin y al cabo. No podemos desvincular los entornos.

Siempre se van los mejores

2007-10-21T02:36:00.000-07:00

Ayer fue una noche triste. Me fui a cama a eso de la 1 para escuchar el magnífico programa "La rosa de los vientos" de Onda Cero cuando me di cuenta de que no encontraba la emisora donde supuestamente debería encontrar la voz del ínclito Juan Antonio Cebrián. Entonces paré en una emisora donde ponían música de los 60, 70 y en una pausa, el presentador hablaba del fallecimiento del susodicho periodista. Aún la semana pasada estaba escuchando su programa y cómo se reía contando que ya había visto no sé cuántas veces Ratatouille o como se escriba con su hijo. En fin, es una noticia que, francamente, me apena. Me parecía uno de esas pocas voces que provocan atención, admiración y respeto cada vez que suenan. Descanse en paz.

El secreto del mayordomo asesino

2007-10-11T16:39:00.000-07:00

Hola amigos y enemigos. Hace tiempo que no escribía nada en este anquilosado y fétido blog. Mentiría si dijese que no he tenido tiempo, pues quitando mis obligaciones para con entre sin desde la Universidad, he tenido tanto tiempo libre que no sabía qué hacer con él, de ahí que me decidiese por vendérselo a un chino, que me ofreció una cantidad tal que se lo agradecí con un ósculo bilabial. Hoy en día ,este chino se ha convertido en el hombre más anciano del mundo con 33 años, un dato que a muchos les desconcertará, supongo, porque dirán, ¿cómo es posible que un chino mida 1.90? A pesar de no haberles facilitado este dato previamente, supongo que lo habrán intuído por el tono metronoventista de mis palabras, si no, (o chi no) que (¿por qué sino no lleva tilde si el acento recae sobre la "o") les parta un rayo a todos, pero oigan, el mejor rayo del mundo, que yo seré un hijo de puta pero soy una buena persona. Antes de que me pregunten por mis estudios, de decirles he que aún no están terminados porque estoy esperando que se pase el del gotelé (menuda mierda de término). Termino, pues, deseándoles un feliz puente, con su río debajo y todo. No es broma,en serio, vayan a su dentista preferido y disfruten del puente que les hagan, dentro de lo que cabe, es decir, de la boca. Abocado estoy yo a la soledad de estos primeros días en la gran ciudad, ya lo cantaba el poeta, "Madrid, tierra ensangrentada...". Puedes decirles que odio el metro. A partir de ahora mediré todo en pulgadas. Les voy a decir el principal motivo por el cual vine a esta ciudad: por Sánchez Dragó, aunque en pocos días me enteré de que mi programa estaba en canal Sur, con la vuelta de "Ratones coloraos" con el ínclito Jesús Quintero y con Arrabal, Jodorowski, padre Apeles y El Sevilla entre otros como colaboradores. Ahora bien, antes mal.
Sin embargo, creo que podemos estar tranquilos, porque entonces, no nos decomisarán nuestros bienes.
Ahora sí, me despido, a pesar de no tener trabajo.
ESTO HA SIDO UN HOMENAJE A FÉLIX EL GATO

Hia hia to

2007-08-30T05:34:00.001-07:00

Tengo una alumna de magisterio infantil que tiene serios problemas con el acento. Pues bien, durante una de nuestras clases de ortografía me di cuenta de que el hiato contiene un diptongo. ¿no les parece un tanto irónico?. No sé ustedes, pero yo siempre consideré al hiato algo negativo, siempre ha tenido esa palabras una connotación bastante negativa, como si fuese algo malo. En cambio, el diptongo, todo lo contrario. Lo veo como algo bueno, correcto, como si el hiato fuese un vándalo, rebelde, que rompe diptongos cual piquete, deshaciendo el orden natural de las cosas.
Es como si el algo bueno reinara dentro del mal; esto es, que a pesar de ser un hiato, en el fondo es un diptongo más. El hiato es bueno por naturaleza, pero la ortografía le corrompe. No sé quién inventó está palabra pero era un auténtico genio. Quería hacernos ver que dentro de lo malo reina algo bueno y que sólo hay que ajustarlo a un contexto adecuado para que salga a la luz. ¿creen que exagero? Estoy seguro de que Skakespeare se inspiró en el hiato, o quizás nunca lo conoció y sea un homenajec al dramaturgo británico. Lo único que sé es que si mezclo colacao con leche obtengo chocoleche. No sé si entienden qué quiero decir, pero fíjense en otro detalle, diptongo contiene la palabra "tongo". ¿Qué quiere esto decir? ¿Que todo no es realmente un diptongo, que se hace pasar por quien no es realmente? ¿se trata acaso de un hiato disfrazado de diptongo? Es posible, no sería el primer hiato con piel de diptongo. Me gustaría que reflexionaran sobre esta dicotomía, el doble lado de las personas, su susceptibilidad, su veleidad y su autenticidad. ¿quiénes prefieren ser ustedes, diptongos, hiatos, hormigas atómicas? Yo personalmente prefreriría ser la hormiga atómica.

Mi sueño de ayer

2007-08-27T12:41:00.000-07:00

A ver qué les parece mi último sueño. Me sentía tremendamente atraído (nada más lejos de la realidad por Aída Nízar con la cual me disponía a practicar el coito mientras ella me despreciaba con comentarios como "no estás a mi altura" antes de iniciar el acto. Les juro que las palabras son textuales. Aparte de este accidente recuerdo que estaba desorientado viéndome perseguido por unos bribones que querían pegarme por Dios sabe qué razón. Una vez a salvo recuerdo que había quedado para salir por la noche con algunos jóvenes, pero iba en bicicleta desde no sé dónde hacia Vigo y al llegar a Madrid a eso de las 2 de la madrugada les dije que me mandasen un sms diciéndome en qué local estaban, dando por hecho que llegaría en cuestión de minutos a la ciudad olívica. Aún así llegué a eso de las 6 y les dije que quedaba cancelado el convite. Poco después me hallaba en una pequeña sala, toda ella de madera con un par de personas más. Miramos por la ventana y avistamos lo que parecía un ovni. Terriblemente asustado me dirigí hacia fuera intentado escapar, sobre todo tras ver las caras de mis amigos y como éstas iban perdiendo la forma habitual. No sé cómo expliárselo ya que no soy un Rodrigo Luis, pero les diré que que era una imagen sumamente desagradable, algo así como si su cara fuera succionada por los huesos de la misma. Intenten hacerse una idea. Intenté escaparme por la puerta, pero al salir vi cómo la naturaleza que rodeaba la cabaña iba tiñéndose de tonos sepia, lo cual relacioné con mi inminente muerte. Me sorprendí cuando resucité ya en el mundo consciente.

Rundolph Simmons

2007-06-30T07:37:00.000-07:00

No había nadado aquella mañana y no era capaz de pensar como antes. Además no había podido encontrar un hueco verde donde poder esconderme durante unos segundos. Si no tengo esa maldita oportunidad no puedo comportarme como una persona normal, aunque a estas alturas tengo dudas sobre qué es lo que se podría considerar normal y qué no. A mi me gusta el color verde y al azu, no el rojo, en cambio, uso más el rojo debido a mi profesión, es un poco irónico porque es un color que nunca me gustó. Mi madre me obliagaba a vestir un jersey granate que me daba auténtico asco y ahora acabo con un jersey como ese con mayor frecuecia de la que querría. El mejor momento del día era cuando me sumergía en aquella agua fría y abría los ojos. Entonces comprendí esa expresión de más claro que el agua. Todo es azul y claro. Todo está en silencio y todo ocurre a cámara lenta. Lo bueno dura poco, por eso no podemos respirar bajo el agua. Por lo menos yo lo veo así y mi madre también lo veía así. Ahora ya sé que no voy a volver a sufrir las noches, a partir de ahora sólo habrá luces. Sólo dormiré una vez más solo. Es curioso pero no me da miedo. Me da la impresión de que ahora podré ser feliz por fin quizás porque sé que ya no haré daño a nadie y que es quizás la solución más justa y lo que la mayoría de la gente desearía. Tenía que haberme bañado unos minutos o por lo menos haber podido disfrutar unos minutos descanso y abstracción para no volver a hacer daño. Ahora es demasiado tarde. No siento ningún tipo de placer, pero la verdad es que tampoco siento pena. Ha llegado un momento a partir del cual ya no siento ni padezco. Ya no me molesta el color rojo, incluso me huele bien. Es un olor fuerte que me hace sentir importante, me llena y me repugna al mismo tiempo, pero es tal vez esa pestilencia la que me hace sentirme vivo. Creo que hay muy poca gente que me comprende, pero necesito agua, incluso cuando no la tengo cerca. Y cuando no la tengo, es entonces cuando el verde empieza a ser rojo.

Buenos días

2007-06-29T04:54:00.001-07:00

Es preciso estar siempre ebrio.
Esto es todo: la única cuestión.
Para no sentir la horrible carga del tiempo
que desgarra vuestros hombros
y os inclina sobre la tierra.
Es preciso embriagarse sin tregua.

Pero ¿de que? De vino, de poesía o de virtud,
como os parezca. Pero embriagaos.

Y si alguna vez, en las escaleras de un palacio,
en la verde hierba de una zanja,
en la triste soledad de vuestro cuarto os despertáis,
disminuida o desaparecida ya la embriaguez,
preguntadle al viento,
a la ola, a la estrella,
al pájaro, al reloj,
a todo lo que huye,
a todo lo que gime,
a todo lo que rueda,
a todo lo que canta,
a todo lo que habla,
preguntadle que hora es.

Y el viento, la ola,la estrella, el pájaro,
y el reloj, os responderán: "Es la hora de embriagarse!
¡Para no ser martirizados, esclavos del tiempo,
embriagaos, embriagaos sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud,
como os parezca."

Señor Takeshi, busqué una foto suya en Internet, por no poner una del asqueroso de Baudelaire, pero cómo es posible que no haya ninguna. ¿Utiliza usted ahora un psedónimo, un nombre artístico, acaso?.

Roy Orbison

2007-06-18T07:42:00.000-07:00

Quería actualizar con un cantante que desde pequeño me gustado siempre muchísimo. Me parece que tiene una voz genial, que me recuerda un poco a la de Elvis cuando cantaba baladas. Aunque he de decir que me parece mejor la de "Big O". Recuerdo que de niño me afectó un poco la noticia de su muerte. Lo curioso es que acabo de darme cuenta de que murió en 1988, cuando era rematadamente joven, un niño, vaya. Mientras escribo esto me doy cuenta de que, a lo mejor ni me enteré de su muerte y fue gracias a ella y al propio mito que la provocó que le conocí mejor y pude más fácilmente escuchar sus canciones. Digo esto porque les hablo de una época donde no existía internet, ni siquiera CDs, y la radio, la tve y la tvg eran las únicas fuentes posibles para escuchar música. Qué sería de "pretty woman" sin su tema central. Aun se me pone la piel de gallina al escuchar "in dreams" o "only the lonely". En estos temas creo que se nota su lógico pesimismo existencial tras perder a su primera mujer en un accidente y a dos de sus tres hijos en un incendio. No tengo mucho más que decir de este hombre. Simplemente siempre le tuve bastante cariño sin llegar a idolatrarle ni mucho menos. Pero me gusta mucho, me he permitido recuperar un pseudoídolo de mi infancia y querría saber qué opinan ustedes.

A candy-colored clown they call the sandman
Tiptoes to my room every night
Just to sprinkle stardust and to whisper
Go to sleep. everything is all right.

I close my eyes, then I drift away
Into the magic night. I softly say
A silent prayerlike dreamers do.
Then I fall asleep to dream my dreams of you.

In dreams I walk with you. in dreams I talk to you.
In dreams youre mine. all of the time were together
In dreams, in dreams.

But just before the dawn, I awake and find you gone.
I cant help it, I cant help it, if I cry.
I remember that you said goodbye.

Its too bad that all these things, can only happen in my dreams
Only in dreams in beautiful dreams.

Trenes de carbón

2007-06-14T03:03:00.000-07:00

El joven le preguntó al viejo: "oiga, abuelo, ¿añora ser joven?" El anciano sonríe y tras una breve pausa le responde:
"Claro hijo, ser joven es lo mejor que te puede pasar. Eres fuerte, vital. Puedes correr por el campo, perseguir a las palomas, saltar, puedes jugar con otros chicos de tu edad, piensas que vivirás eternamente, piensas que eres invencible, puedes planear tu vida, tienes ilusiones, crees que cuando seas viejo el mundo será mejor, crees que la gente cambia, conoces chicas guapas, bailas durante horas sin cansarte, aprendes todos los días algo, maduras, luchas, te rindes, recuperas la ilusión perdida, pasas del llanto a la risa tan rápido que pronto te olvidas del porqué de tus lágrimas. No te conformas con un grano de arena. Aprendes a querer, aprendes a llorar, lloras sin saber por qué, le llamas melancolía a tu tristeza pensando que así quedas como un poeta. Tienes esperanzas, sueñas con el futuro, haces planes, creas mundos donde tú serás el protagonista y donde algún día liderarás algo, sea una familia, una banda de rock, un equipo, una empresa, o simplemente un grupo de tontos con gracia que disfrutan hablando de temas baladíes. Puedes coger en brazos a tu chica, puedes perseguir sueños. Tienes fuerza. Puedes perseguir y puedes escapar. Crees en la igualdad, crees en la libertad, y crees que "imposible is nothing". Te hacen creer que es posible lo imposible. Cada vez llegas más alto, cada vez eres más fuerte y cada tu voz suena más grave y más gente la escucha. Cada vez tienes más poder. Cada vez tienes más dinero y puedes hacer más cosas por ti mismo. Sueñas despierto y duermes inquieto planeando el día siguiente"
El joven, tras escuchar atentamente cada palabra del viejo, en parte alicaído y absorto y en parte atento y curioso, torna sus serios gestos, los cuales por un momento le habían envejecido tres o cuatro años, para paulatinamente recuperar su infancia por un momento olvidada (víctima de las palabras del anciano) y esbozar una empática sonrisa de viejo que parecía contener al mismo tiempo rabia, orgullo, y cariño, para proceder a asestarle esta respuesta al anciano incrédulo:
"abuelo, pues yo prefiero ser viejo, pues así seré más sabio, no tendré miedo a nada ni a nadie, pues seré demasiado viejo como para tenerlo. Podré dar consejo a los perdidos, ayudarles a encontrar lo que buscan, o intentar que tengan algo que buscar. Seré fuerte, pues nadie querrá hacerme daño, ya que les engañaré con mi aspecto endeble y delicado. A quién no resulte dócil, resultaré sabio, o quizás tonto. Intentaré aprovechar estas tres cualidades. Podré resolver problemas, porque ya habré pasado por todos y conozco su solución, si no por mi propia experiencia, por la de otros que, triunfales o derrotados, habrán sufrido las trampas de la vida. Intentaré hacer verdad eso de la experiencia es la madre de la ciencia para que escuchen lo que ahora intento decir y por demasiado joven no me creen. Han quién dice también que es la paciencia la madre de la ciencia. También me vale, pues aunque no quedará demasiado tiempo, habré aprendido a esperar antes de actuar. Aconsejaré qué trenes coger, ayudaré a los míos y los otros, a llegar a tiempo a los que yo he perdido o he tardado tiempo en alcanzar. Ayudaré a mirar y a escuchar. Impeleré a respetar, a amar e intentaré educar omitiendo el verbo odiar y las miradas de soslayo. Podré decir todo lo que pienso sin miedo a ser rechazado, pues en el peor de los casos dirán que estoy de vuelta de todo, lo cual no sé bien qué significa, quizás algo así como allá él con sus locuras. No echaré de menos mi infancia pues dicen que una vez viejo, 100 veces niño. Creeré que la gente puede cambiar y se lo demostraré con mi ejemplo particular. No dejaré de soñar aunque mis sueños se desvanezcan lentamente y sus pavesas se las lleve el viento a sitios que por mi edad ya no podré alcanzar. Soñaré que soy joven y que puedo volar, saltar, correr, llevar a la chica que sólo conocí en sueños a sitios que todavía no he visitado básicamente porque no existen. No intentaré ser invencible a cambio de conocerme más a mi mismo y de conocer mis límites, sin creer demasiado en ellos. Seguiré madurando, luchando, riendo y llorando. Me reiré de la melancolía y las lágrimas del cocodrilo. Elegiré bien los pocos momentos en que me dignaré a llorar y buscaré la risa fácil allí donde se encuentre. Dejaré de perseguir a los palomas para darles de comer, lo cual, me agradecerán, creo. Descansaré tranquilo siguiendo el ejemplo de mis predecesores buscando la vida hasta encontrar la muerte. Me reiré de la competencia, del dinero, de todo lo material que poseo, de cuánto lo he valorado y del poco valor que finalmente tiene. Es cierto que me arrepentiré del tiempo perdido, y que lloraré a los míos. Es cierto que me preguntaré a dónde van los errores cometidos que ya no tienen remedio y que mi egoísmo y me ego me acosarán preguntándome si servirá de algo lo que he vivido y si me recodarán mañana cuando me haya ido. Pero, por lo menos, habré disfrutado construyendo caminos. Construyan bosques y cuidenlos, pardiez.

O si no, nos enfadamos

2007-06-08T04:16:00.000-07:00

Todos ustedes tendrán, quién más, quién menos a dos o tres actores que les han acompañado mientras iban ustedes creciendo poco a poco y haciéndose mayores. Pues yo podría mencionar a Stallone con sus Rockys y Rambos y demás filmes que nos han hecho vibrar, o quizás al actual gobernador de California cuyo apellido no escribiré por ser éste de una dificultad elevada. Pero si tuviese que elegir a uno, ése sería Louis de Funés, el clásico gendarme televisivo, que quizás algunos de ustedes, por su corta edad, no recordarán. Pero sólo si tuviese que elegir a uno. Porque Bud Spencer y Terence Hill han sido y serán siempre mis ídolos televisivos. Bud Spencer (Carlo Pedersoli, se cambió de nombre usando Bud por la marca de cerveza y Spencer como homenaje al actor Spencer Tracy ) además un nadador de éxito en su juventud (medalla de plata en Helsinski y primer italiano en bajar del minuto en los 100 metros en estilo libre) ha sido el mejor mamporrero ( entiéndase como repartidor de mamporros) de la historia del cine. En cuanto a Terence Hill (el veneciano Mario Girotti, medalla de plata en su equipo de remo y bronce con el natación, siendo compañero en esta disciplina de Bud Spencer) ha sido más dado al puñetazo en la cara, a la retahíla de bofetadas retadoras, al a seducción, la socarronería y las habilidades como tahúr, especialmente jugando al poker. Siempre pensé que debió encarnar a Lucky Luke, mi personaje de comic preferido. La película que más veces he visto quizás sea , aunque hace muchos años que no la veo "o si no , nos enfadamos", excelente filme donde el 80% de la película prácticamente, son peleas 2 contra 100. Excelentes competiciones entre los dos astros a ver quién era capaz de comer más perritos calientes (creo que España es el único país donde no se les llama "hot dogs"). Acabo de ver el final de "más fuerte, muchachos"que televisa la 2. Me alegra que se rescaten estos clásicos, aunque quizás podrían ofrecerlos a una hora un poco más lógica. Aun así, cada cierto tiempo, la tvg nos deleita con obras maestras como "le llaman trinidad" o "le seguían llamando trinidad", "par impar","dos superesbirros","banana joe", "puños fuera", "dos superpolicías en Miami",etc.

Achicochicochí

2007-06-05T09:27:00.000-07:00

El sábado fui a un concierto de Revolver. Cuando digo esto mucha gente esboza una sonrisa, que yo no acabo de entender. A mi, personalmente no me gusta mucho este grupo. Lo descubrí cuando tenía unos 16 años y se lo descubrí a mi mejor amigo por aquel entonces, el cual cadaz vez admira más a este grupo. Aun me gusta alguna que otra canción suya aunque creo que ha degenerado bastante y sinceramente me aburre. Pero no quiero aquí entrar a valorar la calidad del susodicho grupo, sino es que simplemente no entiendo por qué nos da vergüenza escuchar letras de canciones en las cuales se dice " te amo, quiero estar a tu lado, el roce de tu piel..." etc... y, en cambio, a menudo adulamos hasta límites insospechados algunos autores, algunas canciones que rezan " i love you, i need you, i want you". He aquí unos ejemplos: me gustaría empezar con The Beatles, considero por muchos, yo incluído, el mejor grupo de la historia. Si traducimos algunas letras al español quedan aproximadamente, ya que son traducidas por mi, de esta manera: Love me do ( Ámame, sabes que te amo, siempre seré fiel , así que por favor, ámame, alguien a quién amar, alguien nuevo, alguien como tú ), All my loving(Cierra los ojos y te besaré,mañana te echaré de menos. Recuerda que siempre te seré fiel y cuando esté lejos te escribiré cada día. Te enviaré todo mi amo.r Imaginaré que estoy besando los labios que añoro esperando que mis sueños se hagan realidad. Y cuando esté lejos té escribiré cada día, te enviaré todo mi amor. Todo mi amor te enviaré. Todo mi amor, cariño, te seré fiel), I wanna be your man ( quiero ser tu amante, nena. Quiero ser tu hombre (bis). Dime que me amas, nena.Déjame entender. Quiero ser tu hombre, nena... Mi guel Angel Muñoz, MAM podría cantar esta canción), Eight days a week (oh, necesito tu amor, nena. Supongo que sabes que es verdad.Espero que necesites mi amor, nena, tal como yo te necesito. tómame, ámame, tómame, ámame...), I need you (no te das cuenta de cuánto te necesito, te amo todo el tiempo y nunca te dejaré, por favor vuelve a mi), All you need is love ( amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, amor, el amor es lo que necesitas, el amor es lo que necesitas, todos juntos, el amor es lo que necesitas...), Hello Goodbye (tú dices sí, yo digo no, tú dices para ,yo digo vamos, tú dices adiós, yo digo hola, yo digo alto, tú dices bajo...). Todos hemos cantado alguna vez el "ámame dulce, ámame cariñosamente" (más o menos) del "love me tender" de Elvis, el "love is all around " ( lo siento en mis dedos de la mano, lo siento en los dedos de mis pies. El amor amor me rodea ), el "everything i do" de Bryan Adams ( oh dime que tú sientes mi calor, nada más quiero que tu amor.Sabes que sí, que todo lo hago por ti), algunos temas de los Rolling Stones como " i just want to make love to you", "tell me" ( quiero que vuelvas, quiero tu amor de nuevo...), "streets of love" (camino por calles amor y están llenas de lágrimas, digno de Neruda). Creo que es muy fácil triunfar cantando en inglés, porque es el idioma del pop. Pero me parece hipócrita a veces flipar cantando chorradas en inglés y luego criticar canciones españolas tachándolas de ñoñas y horteras.

Honrarás a tu padre y a tu madre

2007-05-30T13:09:00.000-07:00

"De muchacho entre los 13 y los 16 años, yo era violento, terrible, ¿malo? Las escopetas me fascinaban. Tuve varias, muchas, desde las de salón, de balines, hasta las de dos cañones, de bala, pasando por una variedad considerable de modelos. Cazador de todo lo cazable, mi escopeta hizo un daño largo en mis alrededores. Mataba por matar gorriones, mirlos, jilgueros, chamarices, palomos, cuervos, gallinas, gatos. Hasta la pobre tortuga griega, tan apacible y apartada, le di un tiro en la concha, que por fortuna no le saltó más que una capa de carey. Por imprevisión, estuve a punto de matar personas y de matarme a mí mismo....
....Todo tenía que estar para mí, en punto y exacto. Si no me exaltaba, rabiaba, amenazaba. Tenía que hacerse lo que yo decía. Mi madre sufrió mucho, aquellos años, por mi culpa. En Andalucía, las pobres madres tienen que hacerlo todo. Los hijos creen, en general, que no deben cuidarse más que de su propia vida, estudio o diversión, y que es obligación de la madre, no ya del padre, ser el hazlotodo de una casa y una familia. Mi madre se levantaba antes que nadie y se acostaba la última. Cuidaba sola, o ayudada por la Macaria, de mi padre enfermo; nos tomaba las lecciones, dirigía a las costureras, nos preparaba para el colegio,etc. Jamás se me ocurrió ayudarla entonces. Se llegó a decir que yo le había cogido manía a mi madre. Sin enmargo, no debía ser así, porque yo veía que mis amigos eran con sus madres lo mismo que yo. Con mis tíos, de cincuenta, sesenta años, discutía yo de todo, y tenían que quedar debajo de mi. Las discusiones sobre arte, literatura, viajes, eran interminables y estúpidas por mi parte. Todos los asuntos acababan llorando mi madre, lo cual me exasperaba más todavía. Y aunque después me conmovía y me iba a mi cuarto llorando, no me determinaba a reaccionar, me daba vergüenza de "desagradarme". Cuando, enfermo de la muerte de mi padre, me llevaron a Francia, de lejos sentí un dolor inmenso por todas estas injusticias y crueldades mías y un delirante cariño por mi madre lejana. Sentía que yo había sido el centro de un inmenso hábito de maldad propia y dolor ajeno, y resolvía mi dolor solitario en triste poesía, que yo consideraba amorosa para nosotros y que en realidad era suplicante y egoísta. Luego, ya a mis 20 años, no podía yo comprender todo esto. Me parecía imposible que hubiera sido así. Mal genio, mejor, arranques de mal genio, siempre los tuve, pero fui aprendiendo lentamente, por mí mismo, en mi soledad, a reaccionar, y poco a poco fui dejando de ser capaz de dejar a nadie injustamente, en lugar desfavorable, a menos que fuese un Bergamín y yo tuviese razón". ( Juan Ramón Jiménez)

My way

2007-05-26T07:43:00.000-07:00

Me gustaría llegar a viejo, lo primero. Una vez allí me gustaría poder decir que he vivido una vida plena, que he viajado por todo el mundo, conociendo todo tipo de culturas, todo tipo de costumbres, intentando comprender todo tipo de religiones, y haciendo amigos en los siete rincones del planeta.Me gustaría decir que me lamento de haber hecho algunas cosas y de no haber hecho otras, pero que son demasiados pocos lamentos comparado con lo que he disfrutado y que no merece la pena mencionarlos. Me gustaría decir que he hecho lo que tenía que haber hecho en casi cada momento de mi vida, sin exención alguna. No voy a poder decir que he planeado cada viaje, que he sido precavido en casa paso dado, porque ya me equivocado en algunos pasos dados y porque he tenido que aprender a caminar demasiado pronto y muchas veces me he caído. No creo que haya intentado abarcar demasiado ni plantado cara a las adversidades.Espero que el tiempo me haga más firme y poder así mantenerme en pie durante más tiempo. He amado, he reído y he llorado y espero en el futuro seguir haciendo las tres, aunque en diferentes cuantías. Haré lo que pueda para que así sea. El problema es que al contrario de lo que escribió Paul Anka, yo no le encuentro la gracia a las lágrimas derramadas ni a los daños irreparables. Eso sí, creo que siempre procuro decir lo pienso y sólo pienso arrodillarme ante mi sangre. Me gustaría poder decir que he ayudado en ciertos momentos de mi vida a construir un mundo mejor. Me gustaría que primero, me apeteciese intentarlo. Me gustaría que mi funeral fuese una fiesta a plena luz del sol. Me gustaría tomar el sol sin protección y echar a correr sin tener que girar y perder el miedo a tropezar. Ojalá puediese respirar bajo el agua y ojalá pudiese volar y ojalá el fuego no quemase. Me gustaría vivir entre cuatro lienzos que se liempen solos cuando me vuelva a despertar y que las palomas no me teman y al sentirme no echen a volar. Me gustaría que los ciegos volviesen a ver, los cojos, a caminar, que los sordos puedan escuchar y los mudos hablar y las armas comiencen a no funcionar y, a cambio, las almas de los que ya no están puedan disfrutar de una segunda oportunidad. Me gustaría que los pobres dejan de ayunar, y que los continentes se acerquen cada vez más para ver si así es posible que nos podamos más fácilmente ayudar. Me gustaría aprender a pedir perdón sin sentir un resquemor y a no soslayar la capa más negra de nuestra esfera, que por muchas vueltas que dé, sigue en espera de un salvador, de quizás un alma en pena que les preste atención, un poeta que les cante al oído que puede mejorar su situación, un redentor que les muestre el camino para llegar a ser mejor, para poder vivir y disfrutar y no limitarse a intentar sobrevivir. Un ingenuo violador de normas cuya única preocupación sea la de hacer el bien. Ojalá lluevan ranas.

Nessun dorma

2007-05-24T07:30:00.000-07:00

Il principe ignoto

Nessun dorma!... Tu pure, o Principessa,

Nella tua fredda stanza

Guardi le stelle

Che tremano d'amore e di speranza.

Ma il mio mistero è chiuso in me,

Il nome mio nessun saprà!

Solo quando la luce splenderà, (Puccini: Sulla tua bocca lo dirò)

Sulla tua bocca lo dirò fremente!... (Puccini: Quando la luce splenderà!)

Ed il mio bacio scioglierà il silenzio

Che ti fa mia!...

Voci di donne

Il nome suo nessun saprà...

E noi dovremo, ahimè, morir!...

Il principe ignoto

Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle!...

All'alba vincerò!...

El príncipe ignoto (traducción)

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma! Tampoco tú, oh, Princesa,

en tu frío cuarto

miras las estrellas

que tiemblan de amor y de esperanza...

Pero mi misterio está encerrado en mí,

mi nombre nadie lo sabrá!

¡No, no, sólo cuando la luz brille (Puccini:sobre tu boca lo diré,)

Sobre tu boca lo diré tembloroso...(Puccini: ¡cuando la luz brille!)

Y mi beso romperá el silencio

que te hace mía.

Voces de mujeres

Su nombre nadie lo sabrá...

Y nosotras, ay, deberemos, morir, morir!

El príncipe ignoto

¡Desaparece, oh noche! ¡Pónganse, estrellas!

¡Tramontad, estrellas! ¡Al alba venceré!

¡Venceré! Venceré!

El último galán

2007-05-21T06:58:00.000-07:00

Pero chatina..! Este fin de semana me he alegrado doblemente. Primero porque vuelve H, si Horatio Cane, a mandar en Miami. Pero más aun me iluminó la buena nueva de que el mismo día, es decir, este jueves, se estrena "Como el perro y el gato", la reaparición del ínclito Dios de la interpretación Arturo Fernandez, galán 1º de España, caballero entre caballeros, perpetuo amante. Supongo que recordarán ustedes la genial serie "la casa de los líos", que protagonizaba este genio y estandarte de la galantería hispánica junto a Lola Herrera, Florinda Chico, Emma Ozores, Mabel Lozano, Alfonso Lara, la siempre bella Belinda Washington, Juncal Rivero y el genial Pedro Miguel Martinez entre otros. Quizás esté un poco encasillado, por lo menos en la que a la pequeña pantalla toca, pero da igual, éste sí que es el último romántico señor Montes. Espero disfruten de esta serie y se olviden de las chorradas que asolan nuestra pantalla, las cuales me ahorro nombrar. "Como el perro y el gato". ¿se lo van a perder? Este jueves a las 22:00 en antena 3. No se arrepentirán, chatines.

Miedos (Mario Benedetti)

2007-05-19T13:01:00.000-07:00

El miedo tiene varios accesorios
uno es el horizonte inalcanzable
pero el más despiadado es el espejo
que va agregando arrugas y otras huellas
de los engaños y de las tristezas.

está el miedo a la muerte que se junta
con el miedo a la vida
y está la soledad con su semáforo
rojo que impide el paso
al carretón de la melancolía.

está el miedo al coraje
que es un sable afilado en la sorpresa
con leyes naturales y noticias
que entran a saco en la serenidad
antes de abandonarnos en el sueño.

El hombre presume a menudo de su firmeza, valentía, sobriedad. Presume a menudo de no dar su brazo a torcer, se avergüenza de decir que tiene miedo, se empequeñece a la hora de reconocerlo y de pedir ayuda. No recuerdo dónde leí que las palabras que más cuesta decir son perdón, por favor y lo que más cuesta pedir es ayuda. Pero no todos los hombres son fuertes. La fuerza no es algo innato del hombre, y muchas veces he visto y protagonizado mucha soberbia disfrazada de fuerza, mucha cobardía disimulada. No creo que haya nadie en este mundo que no haya tenido un miedo atroz ha menudo en su vida, ya sea el miedo al ridículo, el miedo a hacer daño, el miedo a no ser aceptado, el estúpido miedo al qué dirán, el miedo a defraudar, el miedo a la oscuridad, el miedo a no ser querido, al miedo a querer, el miedo a perder, el miedo a perder lo que tanto has querido o lo que tanto has tardado en conseguir. Al principio pensaba, quizás por los consejos de los mayores, que el miedo te hacía más fuerte, te hacía menos vulnerable, al tener que estar alerta. Yo creo que el miedo nos hace más débiles. Nos desilusiona. Nos hace desconfiar. Nos carcome, nos hace envejecer más rápido y enerva más fácilmente, nos consume. Incluso me atrevería a decir que nos hace ser peores personas. Pero no hay forma de escapar a los miedos, simplemente aparecen tan rápido como nos cuesta deshacernos de ellos. Todo esto hasta forman parte de nosotros mismos. Dice la gente que hay que vencer los miedos, pues a mí no me apetece. Yo tengo mucho miedo a muchas cosas. Y simplemente están ahí, son parte de mí y quizás me los lleve a la tumba. No haré grandes esfuerzos para superarlos, simplemente intentaré hacer mi vida lo mejor posible y que ellos decidan si quieren quedarse conmigo o no. Porque soy humano antes que hombre. No creo que haya que vencer los miedos, creo que hay que aceptarlos e intentar vivir con ellos ignorándolos.

08 ó 09/mayo/2007

2007-05-11T20:41:00.000-07:00

Me llamó la atención de este sueño una situación. Yo estaba en una especie de pueblo, o algo en plan pueblo-ciudad estilo Santiago ,sin ánimo de ofender a mis tan bien amados santiagueses, para los cuales sólo tengo buenas palabras. Recuerdo que había una especie de partido-pachanga en un campo de tierra. Yo, no sé porqué, tomé la decisión, quizás llevado por mi habitual inactividad, a dar un golpe de timón en mi vida y a empezar a correr por simples motivos de salud. Era un campo como el de COU de mi colegio cuando era joven y apuesto. Empecé a correr por fuera del campo , sin ánimo de molestar, por supuesto. Algunos futbolistas disfrutaban con su pachanga, pero yo me centraba en mi correr continuo y a priori productivo pensando que así hacía algo correcto, siguiendo esa regla secreta de “mens sana in corpore sano” o como se diga. Cuando llegué a la portería final me di cuenta de que ya había avanzado bastante respecto a lo que solía avanzar habitualmente cuando me daba el arrebato deportivo. Llevado, quizás por el ansia de ver qué hay más allá, seguí corriendo, Una vez doblada la esquina que formaba la portería contraria, decidí seguir corriendo a pesar de lo que mis ojos verían. De repente, sorprendido me vi cuando el fondo del campo se transformó en una habitación vieja, pequeña, un cuartucho donde moraba una macilenta y rígida anciana, que parecía más cercana al reino de los cielos que a nuestra idílica celestial morada. Sorprendido por tan extraña situación decidí continuar con mi carrera constante a pesar de las vicisitudes, aunque poco a poco, me di cuenta de que mi vista se iba nublando como si mis diotrías fuesen aumentando paulatinamente. No es ni mucho menos la primera vez que me acontece tamaña ignominia, mas esta vez me sorprendió porque no podía llegarme en peor momento. Imagínense, pues, yo eterno atleta asceta, luchando cual Ícaro contra ese Dios cruel que pretende quemar mis alas quiméricas. En fin , no pongamos en duda las leyes oníricas, pues su origen difiere en demasía de lo que consideramos racional. Sólo decir que, una vez alcanzado ese cuartucho, y con la vista obnubilada, decidí continuar adelante, a pesar de los pesares, haciendo caso omiso a lo que mi raciocinio obedecía. Logré, tras arduo esfuerzo, alcanzar la puerta trasera de ese lúgubre habitáculo y al fin salir de él, a pesar de una extraña y de ultratumba voz, que amenazaba mi paz interior, mi tranquilidad hasta ese momento. Escapé orgulloso de tamaño oprobio, de ese prueba que me recordaba a las pruebas de fe a las cuales se sometía Indiana Jones por culpa de un santo grial, valga la diferencia. En fin, sorteado ese obstáculo, pude por fin seguir corriendo cual Forrest Gump, sólo queriendo continuar su camino, sin pedir nada a cambio, cuando me desvié de la línea de banda y me vi sin querer, inmerso en un partido de football. Recuerdo que llegué al centro del campo y me llegó el balón. Estuve a punto de tirar a portería, pero me parecía que la distancia era lo suficientemente larga como para probar fortuna con un mínimo porcentaje de acierto. Noté la inocuidad de mi lanzamiento, y decidí seguir avanzando para probar en una distancia más creíble. Me encontré, pues, al borde del área, aunque un tanto escorado, no obstante, decidí que tenía la suficiente pericia como para lograr un tanto. Mauro, y alguien a quién no reconozco, ejercían de porteros. La portería me parecía sinceramente más grande de lo normal, como las del BAO, pero sin pensarlo lancé a portería. He de decir que, pesar de lo óptimo de mi situación, pensé que no era un tiro fácil. De repente, me acuerdo de Kapucinski, no sé por qué, quizás porque tengo ese cuasiinútil libro de viajes sobre mi mesilla listo para ser traducido al español, en una tarea tan ardua como irrisoria. Mi tiro dio en la cruceta, la cruceta protegida por Mauro. No creo que sea consecuencia de la casualidad porque creo que Jodorowsky sabe mucho y creo que sé yo muy poco sobre el mundo de los sueños, el porqué de los mismos y el significado de tantas noches de sueños tanto difusos como lúcidos, pero tras los cuales me pregunto porqué, cómo , cuándo y yo que sé que chorradas o verdades más. En fin, que tras la recepción de la cruceta, yo recuerdo sentirme entre decepcionado y conformista. Pero seguí corriendo. Y volví a dar la vuelta al campo y llegué al final del campo, dispuesto a sufrir otra vez a la decrépita anciana y a esa voz de ultratumba que me estremecía y me producía un terror pánico. Pero estoy contento porque, por una vez, aun siendo en sueños, seguí corriendo y no miré atrás. Son sólo sueños.

Buenas noches, noches.

2007-05-10T12:20:00.000-07:00

¿qué me dicen ustedes de ese momento es que uno se va a cama, se pone el pijama, se acuesta, y aguarda con la simple compañía de ese tenue haz de luz que se escabulle entre los huecos que deja esa persiana a medio bajar, una luz que nos acompaña amablemente mientras nuestros ojos se van cerrando paulatinamente. víctimas del cansancio de un largo día en el cual no hemos hecho gran cosa, pero ya toca su fin y toca pensar en nuestros proyectos para la venidera jornada?
¿qué me dicen ustedes de esos momentos en que todo el mundo duerme y nosotros apuramos nuestra vigilia, recordando todo aquello que en breves minutos, quizás segundos empezaremos a olvidar, o quizás transformaremos en sueño y daremos vida así a lo que creíamos muerto para intentar revivir en nuestra fantasía lo que en la realidad no hemos sido capaces de prolongar?
¿qué me dicen también de ese "ave azul" que nos rescata del tedio de nuestra realidad para posarse sobre nuestra frente y rememorarnos otra noche más ,como ya decía Ruben Darío, aquel "día de dolor , aquel en que vuela para siempre el ángel del primer amor". ¡Sí!. No me avergüenza decir que cuando se retrasa Morfeo en su cita con este bandido, rememoro los fugaces días del amor perdido. Los fantasmas se diluyen, las miedos ya no fluyen, me río de mis temores, sonrío y escucho al silencio, música de los planteas, como ya decía Piágoras. Y del temor al placer, del placer al silencio y así escapo triunfal de esta duermevela incesante, para soñar dormido y vivir durmiendo. Quizás sea demasiado conformista, pero al fin y al cabo, como diría Calderón de la Barca: "¿Qué es la vida? Un frenesí¿Qué es la vida? Una ilusión,una sombra, una ficción,y el mayor bien es pequeño;que toda la vida es sueño y los sueños, sueños son". Buenas noches , príncipes de Main y reyes de Nueva Inglaterra.

Spencer Tunick

2007-05-08T05:11:00.000-07:00

Supongo que todos habrán visto las obras maestras de este gran fotógrafo - poeta que ha inmortalizado a miles de seres tal y como vinieron al mundo. Resulta curioso que aún haya gente que se escandalice viendo estas imágenes. A menudo admiramos "la maja desnuda" , el "David" de Miguel Angel o tantas y tantas Venus que nos han pintado o cincelado a lo largo de la historia. Pues yo reivindico el cuerpo humano al natural, esos cuerpos desnudos, puros, en contacto directo con la naturaleza. O ¿acaso creen ustedes que si antaño existiese la fotografía, no harían uso de ella los engreídos clásicos para inmortalizar su trabajada belleza?. Venga a Vigo, señor Tunick.

Siempre Kevin

2007-05-07T11:44:00.000-07:00

Déjenme romper una lanza a favor de un actor tantas veces denostado, pero que para mí será siempre un grande. Todos recorderamos su genial "bailando con lobos" (Viva el western de tipos duros) o sus artes de seducción para con Withney Houston en "el guardaespaldas". Cómo no recordar al amable secuestrador de aquel inocente niño en "un mundo perfecto" junto al férreo Clint Eastwood. Incluso ha encarnado al mejor Robin Hood de la tele, no como el trucha de Erroll Flynn. Qué decir del clásico filme "los intocables de Elliott Ness" junto a Andy García y al magnífico Sean Connery. Por si esto fuera poco ha sido Wyatt Earp, sí, el mismo, en la adaptación de Lawrence Kasdan junto a, ¡ojo!: Gene Hackman, Dennis Quaid, Michael Madsen, Bill Pullman, Isabella Rossellini o Tom Sizemore entre otros. Ha sido el eterno rival en una mítica "Tin Cup" de Don Johnson, en un duelo increiblemente sexy.Ha co-protagonizado un western poco popular como "Silverado", pero al lado de actores míticos como Kevin Kline, Scott Glenn, Danny Glover, John Cleese, Rosanna Arquete, Jeff Goldblum, entre otros. Ha sido duramente atacado y tachado de hacedor de basura fílmica, pero para mi será siempre un grande, un dandy, un actor que transmite bondad y elegancia. Un hombre de bien. Me gustaría estrecharle la mano y decirle: Kevin , gracias. En resumen , no creo que haya muchos actores que puedan presumir de compartir rifle con Sean Conner, ser Robin Hood, Wyatt Earp, ganar un Oscar como director, tener varias nominaciones, y actuar al lado del antes mencionado elenco de actores de alta ralea. Pero para mí, será siempre ese padre tierno y legal, buscando siempre enderezar a su hijo (un jovencísimo Elijah Wood) y llevarlo por el buen camino, enseñándole los valores más nobles del ser humano, un padre abatido tras sufrir la guerra de Vietnam y buscando una vida mejor para sus hijos. Les recomiendo encarecidamente "la guerra", gran filme de 1994 con una banda sonora excepcional con temas de Cat Stevens, Aretha Franklin, Janis Joplin, y "the supremes" entre otros. Siempre Kostner.

Rima IV

2007-05-03T03:03:00.000-07:00

Ante las quejas de algunos participantes, tachando este blog de deprimente, abúlico, mohíno, negativista, lorenzista y desesperanzador, con ánimo de cambiar el rumbo temporalmente, sin menoscabar el tono agrio que por momentos me veré obliagado a adoptar, pues reflejará las más profundas inquietudes vitales de mi persona, les ofrezco un poema, que supongo la mayoría de vuesas mercedes habrán disfrutado más de una vez. Ahora que entramos en esta etapa de alegría exacerbada en forma de primavera, para que florezcan en vuestros pechos los más puros sentimientos, bebed del inagotable manatial de la poesía y acomoted a vuestras víctimas cuales Cides dejándoos guiar tan sólo por la espada de la Fortuna. A mi señal, lira y fuego.

No digáis que agotado su tesoro,
De asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
Habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
Palpiten encendidas;
Mientras el sol las desgarradas nubes
De fuego y oro vista;
Mientras el aire en su regazo lleve
Perfumes y armonías,
Mientras haya en el mundo primavera,
¡Habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
Las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
Que al cálculo resista;
Mientras la humanidad siempre avanzando
No sepa a dó camina;
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡Habrá poesía!
Mientras sintamos que se alegra el alma
Sin que los labios rían;
Mientras se llora sin que el llanto acuda
A nublar la pupila;
Mientras el corazón y la cabeza
Batallando prosigan;
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
Los ojos que los miran;
Mientras responda el labio suspirando
Al labio que suspira;
Mientras sentirse puedan en un beso
Dos almas confundidas;
Mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!

El altruismo final

2007-05-02T07:28:00.000-07:00

"hace unos días nos tocó la lotería, pero de verdad, con mayúsculas. El premio, mucho mejor que el gordo de Navidad, aunque igual de madrugador. Nos llamaron el sábado, tempranito, para decir que había un riñón para mi tía, y mis padres salieron corriendo hacia Coruña entre lágrimas de alegría, miedo y nervios mientras que el resto de la familia nos quedamos en casa muy ilusionados y pendientes del teléfono. Después de muchas pruebas y cinco horas de operación, por fin nos llamaron por la noche para decirnos que todo había salido bien. Alegría desmedida y a la vez, alivio.Durante todas esas horas de espera piensas en muchas cosas. Piensas, sobre todo, que esta vez va a salir bien, que no va a haber rechazo, que le va a cambiar la vida.Piensas en todas las cosas que va a poder volver a hacer, algo tan sencillo como ir a la feria de Portugal, sin tener que pensar en volver en unas horas para hacer la diálisis, sin tener que dormir enganchada a una máquina.¡son tantas cosas!.Pero luego piensas que mientras en nuestra casa saltamos de alegría, en otro punto de Galicia habrá otra familia llorando la pérdida de un ser querido.Y entonces se te pone la piel de gallina, se te suben las lágrimas a la garganta y piensas que no sabrías como agradecérselo,cómo consolarles, como explicarles que sientes unas ganas terribles de abrazarles, muy muy fuerte.
Sólo quería hacerles saber que una parte de esa persona vivirá para siempre en otra, que le ha dado vida a toda una familia, y que por mucho que lo intentásemos nunca podríamos estar lo suficientemente agradecidos.Sé que esto no alivia el dolor, pero supongo que ayuda saber que nosotros llevaremos en nuestra memoria a ese donante para siempre.
Simplemente, gracias, de todo corazón.Debe ser un orgullo ser familiar de un ángel".
Ana Souto Pellicer (Ferrol).

La vita e bella

2007-05-01T12:12:00.000-07:00

"Bien hayan aquellos benditos siglos que carecieron de la espantable furia de aquestosendemoniados instrumentos de la artillería, a cuyo inventor tengo para míque en el infierno se le está dando el premio de su diabólica invención,con la cual dio causa que un infame y cobarde brazo quite la vida a un valeroso caballero, y que, sin saber cómo o por dónde, en la mitad del coraje y brío que enciende y anima a los valientes pechos, llega una desmandada bala disparada de quien quizá huyó y se espantó del resplandor que hizo el fuego al disparar de la maldita máquina, y corta y acaba en un instante los pensamientos y vida de quien la merecía gozar luengos siglos.Y así, considerando esto, estoy por decir que en el alma me pesa de haber tomado este ejercicio de caballero andante en edad tan detestable como es esta en que ahora vivimos; porque, aunque a mí ningún peligro me pone miedo,todavía me ponerecelo pensar si la pólvora y el estaño me han de quitar la ocasión de hacerme famoso y conocido por el valor de mi brazo y filos de mi espada, por todo lo descubierto de la tierra. Pero haga el cielo lo que fuere servido, que tanto seré más estimado, si salgo con lo que pretendo, cuanto a mayores peligros me he puesto que se pusieron los caballeros andantes de los pasados siglos".
Don Quijote se quejaba de la invención de la pólvora maldiciendo a quién fuere su inventor. Un las últimas semanas hemos asistido a la terrible aunque ya habitual desgracia de la masacre de Virginia. Es triste estar acostumbrado a las desgracias. Ya no quedan muchas noticias que puedan sorprendernos por su naturaleza cruel o por la crudeza de las imágenes. Pocos días antes se celebró paradójicamente el patético "día del rifle" en EEUU. Un promotor del evento decía esta frase: "los esclavos no llevan armas. Los hombres libres sí". Sobra cualquier comentario al respecto. No sé quién dijo que una guerra no la gana nadie, pero es cierto que creo que nadie puede sentirse orgulloso del resultado de una lid tras la cual ha muerto gente inocente, porque como dice Clint Eastwood en "sin perdón": " es duro quitarle la vida a un hombre. Le quitas todo lo que tiene y todo lo que pueda llegar a tener". Me pregunto cuál es el precio de la democraicia, qué número de víctimas se considera justo para obtener la libertad. Me gusta pensar que algún día las armas fuesen innecesarias. En "el gran cañón" Danny Glover es un conductor de grúas. Cuando llega a remolcar un coche, ve que su dueño está siendo atracado por una banda. El líder de ésta le dice si está hablando con él por respeto o por miedo y Glover le responde que sin ese arma esa conversación nunca habría tenido lugar. Hay quién confunde el miedo con el respeto o quién se conforma con el primero. Nadie es respetado por llevar armas. La gente que lo hace creo que lo hace o bien por miedo a no poder defenderse o bien por intentar provecho del miedo. En "bowling for columbine" vemos que en Canadá la gente vive literalmente con la puerta de la casa abierta. Yo recuerdo que esto mismo hacíamos en mi aldea ya años ha. Me pregunto si será posible algún día llegar a esa situación en una ciudad, confiando en la bondad natural de la gente, abriendo nuestras puertas a la gente en vez de guarecernos en nuestros polvorines. A su servicio.

Morir puede matar

2007-04-30T11:29:00.000-07:00

Dice Jodorowsky, "la vida es aprender a morir con tranquilidad, "jugar a morir" decían los chinos.... Si luchas contra le vejez, envejeces con angustia. Si luchas contra la pubertad, te tramatizas...La muerte no es más que un estado.¡Nadie está muerto!.¡Nadie muere! Todos nosotros entraremos en el proceso de la muerte y lo maravilloso es que lo aceptemos con la tranquilidad con la que entramos en la pubertad o en la madurez"
"Podemos aspirar a muchas cosas en la vida. Pero sobre todo, a vivir largamente.Para eso necesitamos trabajar en lo que nos gusta, hacer lo que nos gusta. Debemos ser lo que somos y no lo que quieren que seamos. Amar lo que amamos sin obligación, sin nudos neuróticos que no podamos desatar. Desear lo que queramos y crear lo que seamos capaces de hacer. Vivir con cierta prosperidad, sin derrochar. Pero una prosperidad para todos, no una basada en explotar al otro. Y pos supuesto, hay que lograr ser inmortales, y para eso tenemos que vivir como si fuésemos inmortales, pensando que tenemos 1000 años por delante para hacer lo que queramos, pero sin olvidarnos de que en 10 segundos podemos morir.La vida nos vence en todo momento. Aunque seamos titanes, seremos vencidos. Se trata de llegar a la santidad, de proponérselo.La felicidad no consiste en tener cosas, sino en sentir la alegría de vivir, en recuperarla".
Creo que cuando nos preguntan por nuestros objetivos en la vida, decimos "ser feliz", pero esperando que la felicidad nos venga dada. No hacemos gran cosa por obtenerla. No creo en la felicidad perpetua. Creo que la felicidad es algo que en la mayoría de los casos se va perdiendo. Nacemos felices, ingenuos, ignorantes, ajenos al mundo, todo es perfecto, sólo conocemos la felicidad. A medida que crecemos, percibimos la realidad, tenemos cada vez más conciencia de nuestro entorno, y empezamos a vernos obligados a conformarnos con esos pequeños detalles, esos breves momentos que nos hacen la vida más agradable. No creo que mucha gente busque la felicidad, la mayoría la deseamos, pero no creo que la busquemos. Nos inculcan el instinto de supervivencia, pero no adquirimos una conciencia global, o si la adquirimos, no la desarrollamos. No creo que haya mucha gente que se plantee qué le puede hacer feliz. Nos enseñan a ser más listos, a triunfar, nos doman en vez de educarnos. La sociedad crea soldados que compiten, no hermanos que comparten. Tenemos ansias de triunfar y miedo a colaborar. Nos cuesta tender la mano porque tenemos miedo a que nos lleven el brazo entero. Somos más amigos de lo ajeno, que amantes de lo ajeno. Que en lo más profundo de vuestro pecho el miedo no gane la batalla a la compasión y al amor (ese disfraz tantas veces vestido por la hipocresía). Y si no encontrais el camino de la felicidad, haced uso de la imaginación. Ya lo decía Einstein, "la imaginación es más importante que la inteligencia". Cread un mundo imaginario donde prime la verdad y la honradez y el respeto sobre todas las cosas. Cread un mundo de poesía donde sólo pueda hablarse en verso, y donde el odio sea tabú. Pero háganme el favor de ser felices caballeros.
Me gusta un poema de Jodorowsky que reza: "no quiero que me ames, quiero que ames". Me gusta esa filosofía.

Tornillo

2007-04-28T14:31:00.000-07:00

Esto es un tornillo.

Es un elemento mecánico comúnmente empleado para la unión desmontable de distintas piezas, aunque también se utiliza como elemento de transmisión. Básicamente es un cilindro con rosca helicoidal y cabeza, frecuentemente acompañado de la correspondiente tuerca y arandela.

También se conoce como tornillo o gato mecánico a un instrumento en forma de abrazadera que sirve para inmovilizar objetos.

Los primeros antecedentes de la utilización de roscas se remontan al tornillo de Arquímedes, desarrollado por el sabio griego alrededor del 300 adC, empleándose ya en aquella época profusamente en el valle del Nilo para la elevación de agua.

Durante el Renacimiento las roscas comienzan a emplearse como elementos de fijación en relojes, máquinas de guerra y en otras construcciones mecánicas. Leonardo da Vinci desarrolla por entonces métodos para el tallado de roscas; sin embargo, éstas seguirán fabricándose a mano y sin ninguna clase de normalización hasta bien entrada la Revolución industrial.

En 1841 el ingeniero inglés Whitworth definió la rosca que lleva su nombre, haciendo William Sellers otro tanto en los Estados Unidos el año 1864. Esta situación se prolongó hasta 1946, cuando la organización ISO define el sistema de rosca métrica, adoptado actualmente en prácticamente todos los países. En los EE.UU. se sigue empleando la norma de la Sociedad de Ingenieros de Automoción (Society of Automotive Engineers, SAE).

¡Viva la risa!

2007-04-25T12:51:00.000-07:00

Dediquemos una necrología a este simpático caballero que nos hizo a todos reir con sus bailes y su desparpajo ante las cámaras. ¿Quién dijo que la política está reñida con el espectáculo?. Recordemos al alcalde roquero de algún pueblo español que de cuyo nombre no quiero acordarme. Recordemos la reciente candidatura de Yola Berrocal para la alcaldía de Marbella. Rían, rían, rían con Rianxeira. Me caía bien este caballero y seguro que a la mayoría de ustedes también. Viva el baile y el jolgorio, la perpetua fiesta, icemos nuestros vasos y busquemos algo por lo cual brindar. Me pasaría brindando toda la vida. Qué pena que todo en exceso sea malo. ¿por qué todo lo bueno tiende a ser malo? Aunque también lo malo puede ser bueno, dependiendo de qué perspectiva utilicemos, pero no olvidemos que todo lo malo puede ir a peor. Bah, maldito yin y yang, ni siquiera nos dicen cuál es el yin y cuál el yang. A estos chinos no hay quién les entienda. Tengo el honor de haber bebido vodka Boris Yeltsin en Praga. Y tan ricamente que me lo bebí. A su salud, señor Yeltsin, me caía usted simpático.

Falsa belleza

2007-04-23T13:07:00.000-07:00

Me da pena ver a dónde ha llegado la televisión. Supongo que todos conoceis el nuevo programa de antena 3, "cambio radical" y creo que es lo más alienable y degradante que jamás he visto en todos estos años de telebasura. Creo que habría que acuñar un nuevo término para definir este programa. Nos venden la cirugía como solución para verte guapo, para superar tus problemas, para ser feliz. Me de pena ver cómo algunos pobres idiotas venden su dignidad a cambio de un bisturí por aquí, un escalpelo por allá y bingo!, Ya eres feliz con tu ridícula sonrisa profidén con tu peinado molón, tu nueva personalidad. Ya podrás ejecutar ese baile sexy que antes te daba vergüenza y podrás así codearte con la crem de la crem de las discotecas más chics. Quizás conocerás así a gente más intersante, con más caché. Podrás así sonreir a todo el mundo y caminar de una forma más sexy al ritmo que marquen tus nuevas posaderas de silicona. Me gustaría ver un programa donde enseñen a la gente a disfrutar siendo cómo son realmente, a verse guapos, y no a borrar su cara para que la ciencia haga su trabajo. Felicidad a los familiares de estas víctimas de la cirugía. Han conseguido matar a sus hijos, seguramente lo han hecho por su bien, por su felicidad...Tonterías. Con el tiempo se darán cuenta de lo que han hecho con ellos, han creado más máquinas que seguirán realzando la ¿belleza? humana y modelando esta ya decadente sociedad en aras de una sociedad cada vez más superficial y banal, donde el protocolo importará más que el sentimiento. Cada vez nos preocupará más cómo nos ven que cómo somos. Habrá un momento es que no queramos a las personas, sino que querremos personajes, imágenes. Tanta cosificación nos desvirtúa. Hay un grave error en el concepto de belleza. Arrabal decía en una entrevista que muchos habreis escuchado: "era una mujer hermosa, para mí una mujer hermosa es una mujer inteligente, sincera. Y además era guapísisma". Cada vez habrá más gente guapa, pero espero que no fenezca la hermosura.

2007-04-22T15:20:00.000-07:00

Climbínicamente estuerente

2007-04-22T14:45:00.000-07:00

Quería comenzar mi nuevo blog con un poema excelso, con un léxico muy trabajado y sumamente profundo, a cerca del sinvivir de un hombre enamorado e injustamente rechazado por una sociedad cruel, y una mujer desdeñosa ambientado en la Inglaterra del siglo XIX.

Altazor ( Vicente Huidobro)

Canto VII

Ai aia aia
ia ia ia aia ui
Tralalí
Lali lali
Aruaru
urulario
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
lalilá
Monlutrella monluztrella
lalolú
Montresol y mandotrina
Ai ai
Montesur en lasurido
Montesol
Lusponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalilá
Ylarca murllonía
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
matriola
Olamina olasica lalilá
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralalá
Ai ai mareciente y eternauta
Redontella tallerendo lucenario
Ia ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
lirilam
Ai i a
Temporía
Ai ai aia
Ululayu
lulayu
layu yu
Ululayu
ulayu
layu yu
Lunatando
Sensorida e infimento
Ululayo ululamento
Plegasuena
Cantasorio ululaciente
Oraneva yu yu yo
Tempovío
Infilero e infinauta zurrosía
Jaurinario ururayú
Montañendo oraranía
Arorasía ululacente
Semperiva
ivarisa tarirá
Campanudio lalalí
Auriciento auronida
Lalalí
lo ia
i i i o
Ai a a i ai a i i i io ia